Сумеречные вальсы и жуткие частушки нашего пограничья, Ритм твоего пульса, голос твоей крови - так, чтоб наверняка.
Выбрать не самый популярный фэндом. Желательно игровой, но по игрушке, которую давно затмили более яркие образцы, по которым вон даже книжки издаются. Выбрать в этом фэндоме что-то совсем боковое. Желательно вообще аддон, в который далеко не все играли. А потом сотворить по всему этому АЛЬТЕРНАТИВКУ! Бу!
Описание: У вас отлично развито логическое мышление. Если вы и делаете ошибки в рассуждениях, то в основном по случайности или от усталости, но не из-за неумения. Тем не менее, помните, что все хорошее всегда можно улучшить - если, конечно, оно вам надо.
Если бы еще показали, где налажал, я бы сказал спасибо
Сумеречные вальсы и жуткие частушки нашего пограничья, Ритм твоего пульса, голос твоей крови - так, чтоб наверняка.
1. Оставьте комментарий ниже, где изъявите желание ответить на шесть моих вопросов. 2. Я задам вам шесть вопросов. 3. Вы поместите в свой дневник мои шесть вопросов со своими шестью ответами - честными и откровенными, иначе какой смысл? 4. Вы включите в запись эту инструкцию. 5. Вы будете задавать другим людям по шесть вопросов, когда они захотят быть интервьюируемы.
Тебе что больше нравится, мясо или овощи? Когда как и смотря какие. Без мяса не могу точно. Хотя бы птица или рыба - но оно должно быть. Из овощей не могу без картошки, хотя она вроде как не для моей комплекции. Тут я вполне ирландец Очень люблю корейские соления и маринады - как растительные, так и не очень. Маринованная капуста и цельные маленькие осьминожки идут одинаково на ура.
Ты когда-нибудь сидел на очень "строгой" диете? Сидел, и не раз. На безсолевой безуглеводной, на гречке с кефиром... Не так уж и страшен черт, на самом деле это очень азартное занятие, когда видишь результат на весах. Другое дело, что все слишком быстро возвращается. Это не стиль жизни, а скорее аттракцион...
Что влияет на твое мировосприятие? Что такое мировосприятие? На самом деле на меня что только не влияет. Я открыт всем ветрам - и это единственное, что я не хотел бы поменять.
У тебя когда-нибудь возникало чувство, что тебя кидает из крайности в крайность? Постоянно. И это здорово!
У тебя вроде было немного ваховских миниатюр. Ты их докрасил? Я докрасил только те, что вывешивал. Пяток лизардов, огневик и Колдун.
Сумеречные вальсы и жуткие частушки нашего пограничья, Ритм твоего пульса, голос твоей крови - так, чтоб наверняка.
И снова о детишках на Дрожащих островах. Вчера беседовал с Акулом и пришел к выводу, что таки да - детишки там нормальные. Крыша у них съезжает позже. Ну, и немного их там - детишек, конечно... Что-то даже стало вырисовываться - на основе симпатичного квеста "Призраки Вайтарна" - про мертвый город, чьи защитники каждую ночь снова и снова разыгрывают сцену трагической обороны. В игре дать покой призракам должен главгер, ну, а тут троица ребят лет 12 - босмер, данмерка и аргонианин...
читать дальше- И чего им было надо? – протянул Тукси. – В этом Вайтарне? За что он там все померли? - Ну... – Вик задумался, болтая ногой в воде. Думать было лень, хотелось просто смотреть на солнечные блики. - Они вроде все еретики были. Считали, что Лорд Шеогорат на самом деле самозванец. - Самозванец? – переспросила Айла. ее брови взлетели вверх, и Вик почувствовал, что за этот капризный изгиб он мог бы отдать все – даже спрятанное во влажной глине в подполе яйцо, из которого он собирался вырастить собственного баливога. - Угу, - сказал он. – Они говорили, что он просто человек... Ну, очень сильный маг, но не божество. - Вот придурки, - сказал Тукси. – Правильно их всех... - А какая разница? – Айла перевернулась на живот, устроила подбородок на переплетенных пальцах и уставилась на Тукси насмешливыми глазами, блестящими как рубины. Тот чуть не поперхнулся сушеным болотным усиком. - Какая... разница? – тупо пробормотал он. – Ты что, Айла, взрослеешь что ли? Она расхохоталась и заболтала в воздухе исцарапанными ногами. - Сам ты взрослеешь! Я спрашиваю – в чем разница? Ну, вот, допустим, огрели тебя по башке дубиной. Тебе будет важно, кто это сделал – бог, человек или пьяный граммит? - Граммиты не пьют, - сказал Вик. Айла не обратила на него внимания. - Ну или не дубиной по башке... Наоборот, жареной баливожинкой угостили. Тебе что, вкуснее будет, если угостит бог? - Да, вкуснее. – мрачно сказал Тукси. Он пружинисто поднялся и стал чертить когтистой лапой по песку. Его гибкий хвост сердито подрагивал. – Вообще, я не пойму о чем ты. Все знают: бог – это бог! Путать богов с людьми... это только взрослые могут! Совсем взрослые... - О-хо-хо... – зевнула Айла. – Какие же вы умные, мальчики... А догнать – слабо? Она лениво поднялась и внезапно вспрыгнула на камень. Стремительный темный силуэт мелькнул в воздухе, раздался всплеск. Через мгновение всплеснуло снова, совсем негромко – Тукси вошел в воду, будто иголка в шелк. Вик поглядел на две быстрые удаляющиеся тени. Лезть в воду не стал – все равно ведь без шансов...
Дискуссия о том как воевали наши предки, плохо или хорошо, в ВОВ - бесконечна. Однозначно, что если у тебя есть толковый командир, твои шансы выжить неплохи, а с дураком пц всем. Давно уже, собутыльник моего дядьки рассказывал как его роту, усиленную "чужими" (чел. ~200), бросили затыкать какую-то дыру в нашей обороне в р-н Кривого Рога. Задача была держать "до последней капли крови" единственную дорогу, которой могли воспользоваться немецкие танки. Танки остановить и умереть - благодать! Роту пригнали на место, отгрузили чуть не целую "полуторку" противотанковых гранат, сказали что танков завтра наверное придет много и уехали. Жить им оставалось меньше суток. НИКАКИХ других противотанковых средств не обеспечили. читать дальшеКомандир осмотрел местность и приказал: "Стыдно, люди к нам в гости из Германии едут, а у нас дорога такая разбитая". "Свихнулся наверно от страха" - подумали многие. Командир продолжил: "Всем вытряхнуть все из вещмешков и за мной." Рота пошла к ближайшему от дороги холму шлака, с какой-то металургической фабрики неподалеку. Командир заставил набирать в мешки шлак и нести к насыпи. На саму дорогу шлак сыпался неравномерно, побольше там где дорога в горочку идет. "Чтоб им нескользко было" - бубнил командир. Шлакозасып продолжался очень долго, все мешки были изорваны в лохмотья, лопатки сточились до черенков. Засыпали чуть не два километра дороги. Народ злой и усталый, теперь ведь еще и окапываться полночи. Утром с шлакогор подали сигнал: "Вижу танки". Сжимая свои почти бесполезные гранаты, солдаты знали, что жизнь закончилась. Наконец танки начали заходить на "благоустроенную" дорогу. Третий танк колонны потерял гусеницу первым, а через минуту эта эпидемия охватила остальные машины, числом восемь. Стоячий танк если его не злить, штука не опасная. Не совсем поняв, вас ис дас, немцы угробили и танк-эвакуатор. Пехота у немцев не дурная, вперед без танков не пойдет - затор. Нашим на них "за сталина" нарываться, тоже нет резона. Командир, формально выполнивший боевое задание - остановить танки, посылает гонца найти хоть какое начальство и передать - "Задача выполнена. Потерь нет." Гонец принес хорошую новость - "ночью можете уходить, сзади есть оборона. Будет возможность, накроем потом артиллерией". Секрет командира в его образовании техника по холодной обработке металлов. Никельшлаки - отходы металлургии, страшный абразив, лишь немного уступающий корунду и оксиду алюминия. Никакие пальцы гусениц не выдержат издевательства такой дрянью, и что приятно - гусеница приходит в негодность целиком, забирая с собой большую часть всего привода.
Сумеречные вальсы и жуткие частушки нашего пограничья, Ритм твоего пульса, голос твоей крови - так, чтоб наверняка.
Внезапный драббл о Релмине Вереним. Для неигравших, пожалуй, и непонятно совсем, потому под катом.
читать дальшеУмирать и возрождаться... Ей это было знакомо, ничего нового. Она четко, до последней мелочи, помнила тот день, когда умерла. Маленькая светлая комната, она, муж (какое странное слово!) и тощий смешной альтмер, не знавший, куда деть глаза и руки. Позади была дорога в Имперский город, деньги, утекавшие, как вода меж пальцев, надежды, сны, от которых просыпаешься со счастливо бьющимся сердцем, чтобы через миг рухнуть в отчаяние... У нее никогда не будет детей. Магия и зелья бессильны. С судьбой нельзя спорить, нужно смириться... Она плохо помнила, что было потом. Кажется. ее смогли оттащить только трое мужчин, и лекарь был весь в крови... Муж, трясущимися руками развязывающий кошелек... Она больше никогда его не видела. Ускользнула, воспользовавшись минутой замешательства – это ведь совсем нетрудно для призрака... Через три года, уже в Университете, ее нашел потный лысый бретонец. Он совал ей какие-то бумаги и лопотал о разделе имущества. Она рассмеялась ему в лицо и поставила подписи там, где надо, не читая. Прошлое казалось нелепым сном, да оно им и было... Еще через три года ее исключили. Старый сыч уверял, что ей еще повезло, раз все закончилось изгнанием, а не темницей. Странные понятия о милосердии, но она давно привыкла не удивляться дуракам. Ни денег, ни дома, ни лаборатории... Шел дождь (какая банальность!), она промокла до костей, но хотела бы, чтобы вода проникла еще глубже, чтобы растворенная плоть могла просочиться в землю и дать новые ростки... Дорога показалась ей слишком неплодородной почвой, и она свернула в поля. Она шла и шла, травы хлестали ее по коленям, мокрое платье липло к телу... Жалостная пьеса, акт второй и последний... Наконец. когда ноги уже не несли ее, она легла и стала смотреть в небо, на струи дождя. безуспешно, в который раз, стремящиеся сшить воедино два мира... Была осень, к ночи холодало, и она, наверное, так бы и уплыла в неведомое, под шепот дождя, если бы вдруг не раздался голос... ...Это случилось, когда она совсем не ждала. Она была у себя, в лаборатории, как всегда склонялась над столом, постигая тайны Плоти. На ней не было ничего. кроме холщового передника – полезная привычка: нет смысла всякий раз менять одежду. Руки на плечах, прикосновение ледяное и огненное одновременно. Она смутно вспомнила, что секунду назад раздался странный, тревожный аккорд, отмеченный лишь краешком сознания. Он властно развернул ее к себе. Золотое пламя глаз, рвущееся за пределы глазниц... Скоро не осталось вообще ничего. кроме этого пламени. Он взял ее руку и жадно, будто зверь принюхался к алому соку на пальцах. Потом укусил – сильно, до крови. Мысль о трупном яде мелькнула – и сгорела как мотылек. Все произошло на соседнем столе, камень холодил острые лопатки... И где-то, на самом краю почти отлетевшего сознания мелькнуло – а вдруг? Смешной привет от ее старой, давно отброшенной сущности... Через несколько дней она начала работать над Стражем.
Сумеречные вальсы и жуткие частушки нашего пограничья, Ритм твоего пульса, голос твоей крови - так, чтоб наверняка.
На англоязычном фанфикерском форуме увидел темы для возможных фанфиков по Дрожащим островам. Зацепила одна - рождаются ли на Островах дети и каково это - вырасти в Царстве Безумия? Ну. вообще-то после Семейки Адамс и Хогбенов сложно придумать что-то новое Но, может быть, я попробую что-то написать...
Сумеречные вальсы и жуткие частушки нашего пограничья, Ритм твоего пульса, голос твоей крови - так, чтоб наверняка.
Что-то в тигле булькает вновь - не пойми зачем. Да, нигредо, альбедо и прочая ерунда. На пожухлом пергаменте - блеклые нити схем. Что-то выйдет в итоге - победа или беда.
Или просто вода - чертыхнуться и вылить вон, Затевая новое Деланье в тот же час. Не сдаваться и пробовать - это такой закон, Познавать сокрытое, в двери башкой стучась.
Этот стражник у выхода... Золота ждет король. Палачи в темнице скучают и пьют вино. Доиграй до точки свою золотую роль, А что будет потом - не с тобой, так не все ль равно?
Книга створки захлопнула, в тигле молчит зола. Потемнело в окне, значит с моря идут дожди... Печь погашена, ты прикорнул на краю стола Философский камень негромко стучит в груди.
Я вот чувствую явное родство с последним. Кэррол - в ту же кассу. Ну, и Шеогорат из игры. Вся конструкция Страны чудес и Дрожащих островов демонстрирует последовательно логичное безумие. Точнее, безумие Логика с большой буквы
Сумеречные вальсы и жуткие частушки нашего пограничья, Ритм твоего пульса, голос твоей крови - так, чтоб наверняка.
Мудрость не в том, чтобы добиваться желаемого. Мудрость в том, чтобы не зависеть от своих желаний. Интересно. можно ли обстричь все болезненные зависимости?
C Аффтар. - Ну, начнём, помолясь... *Аффтар тычет в клавиатуру, и появляется Главный Герой* Аффтар: - Ну чё, сынок, работаем? ГГ *с некоторой опаской* - Как скажешь, папаша. *Аффтар тычет в клаву. Перед ГГ разворачивается панорама - мрачные руины, озаренные зловещими красными сумерками, полуистлевший труп возле стены...* ГГ *мрачно* - Опять ядерная война... Постапокалипсис или армагеддон ваять будем? Аффтар *поперхнувшись* - Чего?! ГГ *ещё мрачнее* - Да я это так, мысли вслух... Ты этих слов не знаешь. Ваяй дальше. Что это хоть за местность-то? Аффтар - Даю вводную. Это город Бобруйск после ядерной войны. Всю землю захватили злобные пиндосы, качают нефть и газ бесплатно... ГГ *изумлённо* - Нафига этим самым пиндосам нефть после ядерной войны?! Покойники плохо прожарились? читать дальше Аффтар *строго* - Поговори у меня! Разговорчив стал... Вот это твоя машина. *Аффтар тычет в клавиатуру, и возле ГГ появляется серебристый "Бентли"* ГГ *озадаченно* - Я не пойму, ты выпил, что ли? Откуда в развалинах Бобруйска такая тачка? Аффтар *подумав* - А да. *тычет в клаву, и "Бентли" превращается в армейский "Хаммер"* ГГ. - Тот же вопрос. Аффтар *терпеливо* - Я ж тебе толкую - всю землю захватили злобные пиндосы. И Бобруйск тоже. А сами на "Хаммерах" ездят. Вот это от них. ГГ *ухмыляясь* - Подарок? Аффтар. - Не тупи. Ты его угнал, а пиндосов, которые в нём ехали-то, перебил. ГГ *иронично* - И они согласились? Аффтар *строго* - Поговори у меня! Кстати, насчёт выпить... насчёт выпить... *тычет в клаву, и в нагрудном кармане ГГ появляется объёмистая фляжка* ГГ *одобрительно* - Оце дило! Вот за это люблю тебя и многое прощаю. Это всегда натурально выходит у тебя... специалист... *делает глоток* - Французский коньяк... м-м... надо же, не ожидал. В развалинах Бобруйска, да после ядерной войны... Аффтар *подумав* - А да. *тычет в клаву. В это время ГГ делает второй глоток и заходится в кашле* ГГ *сипло* - Что это? Аффтар. - Денатурат. Ты же сам сказал - откуда в Бобруйске... Короче, я поправил. ГГ *с досадой* - Язык мой - враг мой... Ладно, что дальше? Аффтар *колотя по клаве* - Сейчас, сейчас... Тебе понадобится оружие. Много оружия. *на заднем сиденьи "Хаммера" возникают автомат Калашникова, пулемёт МГ и куча железа, определить которое с ходу невозможно* ГГ *кивая на железо* - А это что? Аффтар *лихорадочно колотя по клаве* - Потом, потом разберёмся! Сейчас главное - гнать сюжет. Садись за руль, сынок, поехали! ...
*Мрачный колодец двора, выбитые окна, стены, закопчённые пожаром. Из недр полуразрушенного здания слышатся нечленораздельные утробные звуки и душераздирающие женские стоны* ГГ. - Ну и за каким мы сюда приехали? Аффтар *возмущённо* - Ты чего, не слышишь - девушку насилуют? А ну вперёд! Ты должен её спасти! ГГ *тяжело вздыхая* - Ну, раз должен... *ГГ входит в здание. Осторожно крадётся вдоль стены. Звуки становятся отчётливее. В полупустой комнате на полу роскошная обнажённая Блондинка, сверху шкафообразный монстр два на два, заросший до бровей курчавым чёрным волосом, изо рта торчит одинокий клык* Аффтар *горделиво* - Нравится? Это я сам придумал. Радиоактивный мутант! ГГ. - Не будем им мешать... Всё как-то демографию в Бобруйске поправлять надо... Аффтар *возмущённо* - Я тебя для чего сюда направил? Ты же Главный Герой! Спасай её, быстро! ГГ *пожимая плечами* - Ладно... Эй, ты, урод! А ну отвали с неё, живо! Дальше я сам! Радиоактивный мутант *не прекращая занятия* - А по е...льничку? Аффтар *колотя по клаве* - Вдарь ему, вдарь! *ГГ бьёт Радиоактивного мутанта ногой в челюсть, но промахивается. Мутант прекращает занятие, встаёт, бьёт ГГ меж ног и попадает* ГГ. - Уюуюуууууу!!! Радиоактивный мутант. - А то! *Добавляет ГГ* Аффтар *решительно* - Нет, так не пойдёт! *выделяет текст и нажимает Delete* ... *снова сцена у машины внизу* ГГ. - ...Ты нигде не говорил, что я владею каратэ, ушу, тэквондо и пхеньяном! Аффтар *озабоченно* - Ну это же само собой подразумевается... ГГ *возмущённо* - С какого бодуна?! Что, все подряд владеют тэквондо?! Аффтар *примирительно* - Ладно, ладно! Счас поправим. *колотит по клаве* - Ну всё. Смело иди и ничего не бойся! *ГГ снова входит в здание и достигает комнаты, где идёт процесс* - А ну отвалил с неё, урод! *Бьёт ногой, и на сей раз удар достигает цели. Мутант крякает, вскакивает и завязывает встречный бой. Перевес в ловкости на стороне ГГ, однако Мутант втрое шире его и впятеро массивней. Наконец ГГ пропускает удар и летит в угол* ГГ. - Кхххх...хххх... Мутант. - А вот ещё по е...льничку! *Добавляет ГГ ногой 56 размера* Аффтар *решительно* - Нет, это снова не то! *выделяет текст и нажимает Delete* ... *опять сцена у машины внизу* ГГ. -...Ты сам сделал его таким здоровенным! Его из гранатомёта только валить! Аффтар *озабоченно* - Да, придётся... Конечно, голыми руками оно эффектней... Ладно, бери автомат. ГГ. - Наконец-то допетрил... Оставить автомат в машине, читатели подумают, что я идиот... Аффтар *примирительно* - Ладно, ладно. Всё же поправлено, видишь? *В третий раз ГГ достигает злополучной комнаты с насилуемой Блондинкой* ГГ. - Хенде хох! Аллес! В угол! *Автоматная очередь валит Радиоактивного мутанта наповал* Блондинка. - А-а-а-а!!! Вася! Васечка мой, солнышко! Аффтар *в досаде* - Да что ж такое, право слово... *выделяет текст и нажимает Delete* ... *комната с ГГ, убитым Мутантом и спасённой Блондинкой* Блондинка *жарко ласкаясь к ГГ в чём была* - Спасибо, родимый! Спаситель мой! ГГ. - Нежизненно как-то... Таких совсем уже полных овец по жизни не бывает. Аффтар *колотя по клаве* - Счас поправим! *Маслянистый блеск глаз Блондинки сменяется тлеющим огнём. Она извлекает из кармана ГГ фляжку с денатуратом, откусывает горлышко и единым махом выпивает содержимое. Утирается ладонью* Блондинка *низким и хрипловатым голосом, полным свирепой страсти* - Иди ко мне, мальчик мой... ГГ *в ужасе* - Слышь, аффтар... Не надо, пусть уж лучше будет овца! ...
*Там же и те же. Из Мутанта успела натечь огромная лужа крови, в которой возлежат ГГ и Блондинка* Блондинка *томно* - Как тебя зовут, котик? ГГ *тоскливо* - Как меня зовут? Ты ж нигде ни словом... Аффтар *задумавшись на полсекунды* - Вячеслав Полунин! ГГ. - Вячеслав Полунин я, детка. Блондинка *ещё более томно* - Я так люблю тебя, Славик... И хочу ещё... ГГ *ещё более тоскливо* - И зачем я убил этого бедолагу... Аффтар *бодро* - Ещё пару раз, и хватит. Смелей, сынок! Не унывай, нас впереди ждут великие дела! ... *Обширное пространство, опоясанное тремя рядами колючей проволоки, освещено прожекторами. На вышках пулемёты, между рядами колючки бегают питбули размером с корову. Внутри ряды брезентовых палаток, меж ними лениво бродят вооружённые до зубов люди. Большинство в касках и форме US ARMY, но попадаются и бородатые субъекты явно кавказской национальности в камуфляже, и бандеровцы в форме ОУН-УПА, и ещё какие-то совсем непонятные личности. На переднем плане колышек с табличкой "Пива нет"* Аффтар. *смущённо* - Маленькая оплошка, звиняй... Счас пропишем содержание плаката... *тычет в клаву, и надпись изменяется: "Danger! Mines!"* Аффтар. - Вот это укреплённый лагерь злобных пиндосов, терзающих нашу землю. ГГ *вглядываясь в панораму* - А это кто ещё? Аффтар *солидно* - А это их пособники. Чеченские террористы, всякие там хохлы и прочие прибалты. ГГ *хмуро* - Ну-ну... А что они делают на радиоактивных развалинах этого Бобруйска, можно поинтересоваться? Аффтар *задумчиво* - А да. *колотит по клаве, и между палаток возникают громадные цилиндры-цистерны нефтехранилища* Аффтар. - Вот видишь, тут они держат нефть, украденную из недр твоей многострадальной родины. ГГ. - Гондураса? Аффтар *выпучив глаза* - Почему Гондураса? Разве Бобруйск в Гондурасе? ГГ *с тоской глядя на багрово-чёрное небо* - Пуркуа бы не па? Или они нефть из Гондураса в Бобруйск возят... С тебя станется. Во всяком случае, моё происхождение в тексте не упомянуто ни единой буквой, так что где она, та родина... Аффтар *раздражённо* - Ты меня не путай! И вообще, всё это мелкие детали, никому не интересные. Экшен важен, экшен! ГГ *безнадёжно* - Ладно, экшен так экшен... Ещё вопрос. Как вышло, что такая масса идиотов сбежала из клиники, и кто дал им в руки оружие? Аффтар. - Не понял... ГГ *усмехаясь* - А чего тут понимать... Кто же разбивает лагерь между цистерн нефтехранилища? Аффтар *в сердцах* - Слушай, то тебе не так, это не этак! Достал уже! Кто здесь аффтар, я или ты? ГГ *мрачно* - Ты, ты. Аффтар. - Так и делай, что я тебе велю! ГГ *вытягиваясь по стойке "смирно"* - Есть, шеф! Разрешите исполнять! Аффтар. - Ну то-то! Бери автомат. Не, лучше пулемёт! ГГ *обречённо берёт пулемёт МГ* - Взял. Что дальше? Аффтар. - Целься в цистерну. Давай, мочи их! Да с выражением! ГГ *передёргивает затвор, нажимает на спуск, открывая шквальный огонь* - А-а-а, гады! За Родину, за Сталина! За Машу, за Дашу, за Наташу! *Пули, выпущенные с большой дистанции, с визгом рикошетят от цистерны. С вышки открывают ответный огонь, и ГГ падает навзничь* Аффтар *расстроенно* - Да что ж такое-то, Господи... *выделяет текст и нажимает Delete* ... *Закопчённая комната где-то в развалинах. В углу груда вскрытых черепов вперемешку с банками из-под тушёнки. На столе череп с торчащей из него немытой алюминиевой ложкой* ГГ *с мукой в голосе* - Слушай, ну что тебе ещё...Всех живых в этом городишке перетрахали, всех мёртвых, не чрезмерно разложившихся, тоже... Весь денатурат выпили. У меня печень болит... Отпусти, а? Я жениться хочу... картошку сажать... Аффтар *бодро* - Какой жениться, слушь! У нас же не дамский роман, у нас жесть-боевик, голова два уха! Потерпи, родной. Последнее усилие... * решительно* - Я знаю, отчего твой героизм оказался недостаточен. Тебе соратники нужны, во чего! ГГ *глядя в стену стеклянным взглядом* - Лучше инвалидность... хоть третью группу... Аффтар *лихорадочно колотя по клаве* - Сейчас, сейчас... А вот и соратники! *в комнату входят трое странно одетых личностей, грязных и небритых. Впереди Матрос в тельняшке и кирзовых сапогах, перепоясанный лентой от авиапушки. На бескозырке красуется надпись: "Полный Песец". За Матросом катится на колёсиках пулемёт "Максим". Сзади Интеллигент в зелёном плаще, шляпе-сомбреро и розовых тапочках с помпонами. Замыкает процессию Батюшка в рясе, с огромным крестом из чистого золота, с автоматом ППШ наперевес* Матрос. - Ты, что ли, будешь Главный Герой? Мы тебе на подмогу, стало быть. ГГ *ошеломлённо* - Вы из цирка, ребята, или как? Матрос *криво ухмыляясь* - Ты как будто первый раз в романе, братан. Интеллигент *вежливо снимая сомбреро* - Видите ли, в первоначальный текст аффтаром внесены изменения, призванные объяснить наше появление. Поскольку деталями аффтар пренебрегает, то... Например, в отношении меня он упомянул шляпу с очень широкими полями и мягкую домашнюю обувь. Дальше действуют читательские ассоциации... Матрос *щёлкая себя по опоясывающей ленте от авиапушки* - А тут совсем просто. Аффтар упомянул калибр, да малость ошибся. ГГ *усмехаясь* - Понятно... Ну что, ребята, пошли? Аффтар заверил, якобы последняя сцена. Матрос *деловито* - "Варяга" петь будем? Он меня всегда заставляет... ГГ. - Законный вопрос. Аффтар, мы как, "Варяга" петь будем? Аффтар *в раздумьи чешет нос* - Не, тут, пожалуй, не надо... Перебор выйдет... Все четверо героев *с облегчением, хором* - И то хлеб! ... *Тот же лагерь, с цистернами и пулемётами на вышках. Чеченские террористы совершают намаз, злобные пиндосы и прочие им усердно помогают. Собаки подвывают в такт заунывным сурам из Корана. ГГ с соратниками вытаскивают из "Хаммера" автоматическую пушку* Матрос *пыхтя* - Тяжёлая, зараза... А вот интересно таки, откуда ж взялась эта пушка? ГГ *озираясь* - Тихо, ребята, тихо... А то он опять текст править начнёт. Может быть гораздо хуже. Интеллигент. - Батюшка, позвольте полюбопытствовать... Отчего это все молятся в таком едином порыве, притом строго на север? Батюшка *утирая пот рукавом рясы* - На север оттого, что аффтар так велел. Он счёл, что мусульмане молятся на север... А что в единодушном порыве, так молятся они о том, о чём и нам не мешало бы помолиться, братие. О скорейшем окончании сего достославного рОмана. Аффтар *жизнерадостно* - Ну как, управились? Вижу, молодцы! Значит, так - Матрос заходит слева, Батюшка справа, Интеллигент - заряжающий при орудии. Ну а на тебя, мой Главный Герой, вся надежда. Огонь открывать по моей команде! Все *хором* - Так точно, вашбродь! Разрешите исполнять? Аффтар *закладывая руку за борт пиджака, подобно Наполеону* - Вперёд, орлы! ... ГГ *задумчиво разглядывает не такие уж далёкие вышки* - Как думаешь, отчего они не стреляют? Им же нас прекрасно видно. Интеллигент *негромко* - Во-первых, им аффтар не велел. А во-вторых... Полагаю, им до смерти хочется, чтобы роман всё-таки закончился, притом их уже устраивает любой исход. Главное, чтобы скорее. ГГ. - Вероятно, ты прав. Голос аффтара с небес. - Внимание! Приготовились! Огонь! *ГГ нажимает гашетку, пушка сотрясается, выпуская длинные трассирующие очереди. Снаряды пробивают цистерны с нефтью, и море огня окутывает обречённый вражеский лагерь* ГГ. - Ну наконец-то! Мы победили! Аффтар, мы победили или как? Аффтар *довольно* - Да победили, победили. ГГ *с огромным облегчением* - Ну слава те, Господи! Интеллигент *негромко* - А я вот никак не могу понять... Какова тут роль Матроса и нашего уважаемого Батюшки? Да и я, собственно... В конце концов, есть же иные средства, зачем столько народа? ГГ *весело-изумлённо, с сильным одесским акцентом* - Ви спрашиваете мне? ... *На главной площади разорённого Бобруйска стоит шеренга, выстроенная по росту. Главный Герой, Батюшка, Матрос и Интеллигент. Замыкает строй блондинка, совершенно голая и перемазанная кровью, на ногах которой розовые тапочки с помпонами, подаренные Интеллигентом* ГГ *вполголоса* - Хоть бы помыться дал девушке, я уж молчу про одежду... Сколько времени прошло в романе-то... Аффтар *торжественно* - Сегодня великий день, друзья мои! Полчища врагов уничтожены, и свобода нас ищет радостно у входа! ГГ *вполголоса* - И братья меч нам отдадут... Аффтар. - Что? Меч? Не, меч, это же в следующем романе... В общем, благодарю за службу и все свободны! Главный Герой, а тебя я попрошу остаться. ГГ *со стоном* - О нет! Аффтар *успокаивающе* - Для эпилога, сынок, всего лишь для эпилога! *все торопливо расходятся, бросая на ГГ сочувственные взгляды* Аффтар *доверительно* - Слушай, такое дело... Ты тут насчёт картошки чего-то говорил, ну я и подумал - счас позитив многие читатели хочут... Что ежели мне Блондинку вернуть? Поженитесь, для совсем уже полного хэппи энду... ГГ *безнадёжно* - Да мне уже всё равно, хоть Блондинку вертай, хоть Матроса... Делай что хочешь. Аффтар *примирительно* - Ну ладно, ладно, не дуйся. Я подумаю. *Аффтар закрывает файл, некоторое время сидит, разглядывая заставку. Потом извлекает из ящика стола фляжку с коньяком, откусывает горлышко и делает несколько хороших глотков* - Уффф... До чего ж тяжелы всё-таки они, эти муки творчества!
Сумеречные вальсы и жуткие частушки нашего пограничья, Ритм твоего пульса, голос твоей крови - так, чтоб наверняка.
Сочинял виршу ЧАС. ЧАС нарезал круги по пажитям и нежитям. Помню процесс подбора каждого слова, обтесывания строчек и обработки их напильником. Через пять минут после того, как записал - начинается лихорадочное прошаривание по Яндексу - де, не стырил ли чего. Яндекс не помогает - ибо в нем далеко не все есть. Блин... Это злобное дэжавю и раньше посещало меня, но в последнее время что-то слишком часто кусает меня за моск. Докопаться бы, откуда у него зубы растут... Реально убивает удовольствие от творчества...
И все-таки, главное – сохранять в себе любопытство. И не путать его с любознательностью. Любознательность – это про взрослых, умных и серьезных. Любознательность – это энциклопедия и лаборатория. Для того, кто хочет не разучиться любить жизнь, любопытство важнее. Совать нос в любое дело, и не важно, касается оно тебя или нет. Получать щелчок по лбу или даже увесистый пинок и брань. И все равно любопытничать. Заглядывать в чужие окна, разглядывать чужие глаза. С любопытством встречать новых гостей. С любопытством следить за собой. Не для того, чтобы провести анализ, обобщить и спрогнозировать. Не для того, чтобы докопаться до сути и изменить что-то. А просто потому, что интересно. Не для чего-то. Просто интересно. Интересно, что там, за закрытой дверью. Интересно, что там, под яркой обложкой. Интересно, а вкусная ли это ягода? Тьфу, гадость какая! Зато теперь знаю – эта не вкусная. А интересно, вон та – вкуснее?
В нас с детства вбивают, что любознательность – хорошо. Это правильно. Это для дела. А любопытство – это от глупости, безделья и вообще, нехорошо лезть туда, куда тебя не просят. И когда ты учишься спокойно проходить мимо закрытой двери, не заглядывать в чужие подвалы, не копаться в мамином шкафу, когда ты проходишь мимо окотившейся кошки без того, чтобы узнать, а сколько у нее котят и нет ли у черненького белых лапок – ребенок внутри тебя засыпает. Ему скучно. И тебе тоже становится скучно. Только ты считаешь, что так и надо, это взросление, это закономерно. И становится совсем безрадостно жить. Потому что больше не любопытно, что же дальше? А что же будет, когда тебе стукнет тридцать? А что будет, когда сорок? А что подарят, когда пятьдесят? А как это – на пенсии? Тебе не любопытно, что же там, после смерти. Не любопытно, и поэтому страшно. На место любопытству приходит страх. Прочь, прочь от меня! А впрочем, постой... Я тебя еще не рассмотрела как следует. А что будет с тобою, страх, если я ткну тебя палочкой?
Сумеречные вальсы и жуткие частушки нашего пограничья, Ритм твоего пульса, голос твоей крови - так, чтоб наверняка.
Подустал видеть во френдленте спагетти перепостов про моду на убийство котят в Китае.Так и вижу миллионы китаянок, топчущих котят шпильками на площади Тяньаньмэнь. Ну. вывесила какая-то дура садистское видео. Ну, может, две дуры. Ну, три. А не так давно была мода на съемку на мобильные телефоны школьных драк - причем, не в Китае. Еще можно сказать, что существует мода заявляться в школу с автоматом и выкашивать всех нафиг. Не единичный случай - значит, уже мода? То, что в Китае нет закона о защите животных от жестокости - допустим, факт. А у нас он есть? У нас хоть раз кого-то посадили за жестокое обращение с животными? Честно говоря, животному пофиг, от чего погибать в мучениях - от каблука, от кирпича, от отравы или просто с голоду. Причем, в соседней парадной. Но вот в Америке негров линчуют в Китае кошек топчут - ооо, какой ужас!
Сумеречные вальсы и жуткие частушки нашего пограничья, Ритм твоего пульса, голос твоей крови - так, чтоб наверняка.
В продолжение предыдущего - не подскажет кто, какие есть не очень дорогие и достаточно вменяемые микрофоны для компа, в которые можно петь? Чтобы не приходилось с ним целоваться, не фонило и так далее?