Почему-то меня преследует стойкое чувство. что капитан Пикар однажды вернется к боргам - чтобы навсегда изменить судьбу и цели Коллектива.... Его опыт как Локьютаса - ИМХО, не то. что можно пережить и забыть. Было бы только логично. если бы это "ружье на сцене" однажды выстрелило (то, что было в "Первом контакте" - если и выстрел. то холостой )

ТЫСЯЧИ ГОЛОСОВ

Ледяной огонь замыкал свой круг,
Но сильнее хватка любимых рук.
Ты бежал под теплый привычный кров
Проклиная тысячи голосов.

Твой счастливый жребий тебя не спас,
Не стереть то, что был ты одним из нас.
Что ты бросил на чашу своих весов
Чтоб не слышать тысячи голосов?

Беспощаден времени тяжкий гнет,
Старость прыгнет на плечи и их согнет,
Одиночество сдвинет стальной засов
И проснутся тысячи голосов.

Разомкнув объятия тишины,
наш мотив забытый проникнет в сны.
Не сумев заглушить этот властный зов,
Ты вернешься к тысячам голосов.

Приводи с собою любую рать -
Королевам свойственно умирать.
Нам нетрудно снова начать с азов -
Ведь бессмертны тысячи голосов.

Все пути скрестились в твоей руке,
Дверь открой незримую в тупике,
Ведь твоих, Локьютас, негромких слов
Ждут безмолвно тысячи голосов.

Слышал - в том числе от близких и уважаемых людей - что закидывание практикующими психиатрами в сеть баек на темы особо развесистого бреда и тараканов от пациентов - это мерзость и сугубо неэтичный ай-йа-йай. А я вот не могу понять, где тут кака. Потому что описываются вовсе не особенности личности человека. Описывается БРЕД. То есть. нечто, имеющее такое же отношение к личности, как фурункул - к телу. Я очень сомневаюсь. что кто-то может испытывать нежные чувства к своему удаленному абсцессу - или к своему бреду, от которого уже избавились.
Это я к тому. что прочел некую инвективу от существа весьма сомнительных моральных качеств в адрес ЖЖ семейной пары психиатров. Де, они стебутся над пациентами и нарушают врачебную этику направо и налево. Посты, которые не под тегом "байки", а познавательные или же просто из практики - в том числе те, где врач делится радостью по поводу того, что шизофреник, который считался неизлечимым, вдруг взял, да и стал нормальным и зажил обычной человеческой жизнью - проигнорены. Ну да, они ведь не лезут в схему.

Да, я таки вернулся с Конвента Фотки вот-вот будут

Безумный Бог снова с вами Правда, ненадолго, всего на день, а потом - на поезд и в джунгли Подмосковья
Ну что сказать? Это, как и в прошлом году, было волшебно. Иногда ловил себя на мысли - а не в мир "Обливиона" ли я попал на самом деле От прошлого года было два отличия - хорошее и плохое. Во-первых, было жарко и Ладогу проняло, она подобрела, разомлела и в ней наконец-то стало можно купаться, а не только осторожно мочить ноги. Во-вторых из-за той же жарыни все ладожские острова подверглись атаке полчищ слепней и оводов. Попадались экземпляры чуть ли не 3 сантиметра в длину. Пакость невероятная, но настроение нам до конца испортить даже они не сумели. В общем, лично я накупался до посинения, изжарился на солнце почти до цвета Мехруна Дагона (не к ночи будь помянут сей урод) и до отвала наелся черники. Эта неделя по насыщенности тянет на полноценный отпуск. Фотки будут чуть позже. А вообще-то мы были в тех же самых местах, что и прошлым летом.

Прошлогоднее: www.diary.ru/~taifajah/p75951224.htm

В свое время в книжке о поэтах довоенных лет наткнулся на кусочки очень симпатичного стихотворения. Давно забыл, чье оно. пытался искать в сети. но как-то не везло. И вот на сей раз нагуглил-таки

БАЛЛАДА О ТИГРЕ

Какая мощь в моей руке,
Какое волшебство
Вот в этих жилах, кулаке
И теплоте его!
Я никогда не знал о них
До самой той зари,
Когда в руке моей затих
Хозяин Уссури.
За штабом Н-ского полка,
Где помещался тир,
"ТОВАРИЩИ! -гласил плакат. -
В РАЙОНЕ ТИГР!"
А я из Дальнего как раз
Шел
в тыл,
Но на плакат внимания
Не об-
ра-
тил.
читать дальше
В те дни я сызнова и вновь
Все думал об одном:
О слове душном и родном
По имени Любовь.
Я это слово не люблю,
Как пьяница вино,
Затем, что слишком в жизнь мою
Вторгается оно.
(Не хмурьтесь, милая моя,
Не надо горьких слов.
Бродил я, листьями гремя,
И слушал соловьев,
Но мой рассказ не о любви
О тигре мой рассказ.
Мы счеты сложные свои
Сведем не в этот раз.)
Однако сопка, чуть дыша.
Свою пузырит грязь,
Над ней дрожит ее душа,
От газов разгорясь,
Однако плачется москит...
Что это? Стон? Песнь?
Москит, несущий меж ракит
Сонную болезнь.
Дымком вулканным тянет здесь
От каждого листа.
Ведь это самые что есть
Тигриные места.
И вдруг я вижу изо мха
В три линии усы,
И вдруг я слышу сквозь меха
Хрипящие басы
И различаю: желт и бел,
И два огня горят...
Но странно: я не оробел.
Напротив: рад!
Не от катара я умру,
Не от подагры, нет!
Не заглядевшись на пиру
В бездонный пистолет;
И не от ревности в Крыму,
В Москве не от статей -
Я, как поэму, смерть приму
Из тигровых когтей.
А может быть, совсем не то...
А может быть, затем,
Что вера в счастье, как в лото.
Сильнее всех поэм -
Все вдохновенное во мне
Дохнуло в грудь мою,
И две стихии, как во сне.
Переплелись в бою.
Какая мощь в моей руке,
Какое волшебство
Вот в этих жилах, кулаке
И теплоте его -
Я эту истину постиг
На берегу зари,
Когда со мной схватился тигр
У плеса Уссури.
Безумье боли, гром ядра,
И дых, и два огня,
И пламя смертного одра
Окутало меня,
И, обжигая, как литье,
Зверь взял верх.
Но преимущество мое
В одном: я человек!
Покуда в левое плечо
Вгрызаются клыки,
Пока дыханье горячо
Дымится у щеки
И тьма сознанья моего
Уже совсем близка -
Я стал почесывать его
За ухом... у виска.
Он изумился и затих.
За все свои года
О битве лаской грубый тигр
Не слышал никогда,
И даже более того:
Откуда эта весть
О том, что где-то у него
Такие нервы есть?
Еще его округлый клык
Дробит мое плечо
И за раскатом рыка рык
Вздымается еще,
Но ярость шла по голосам
Тленцой, а не огнем,
И зверь прислушивался сам
К тому, что было в нем.
Когда вечерняя звезда
Растаяла ко дню,
Его рыкание тогда
Сошло на воркотню.
Он дергал ухом. Каркал он.
Он просто изнемог.
Но растерзать меня сквозь сон
Уже никак не мог.
Когда же вовсе рассвело,
И стали петь леса,
И лунки белые свело
На желтые глаза,
Он, сединой поголубев,
Откинулся вразвал
И,словно стая голубей,
Один заворковал.
Вот, собственно, и весь рассказ.
В нем правды - ни на пядь.
Но он задуман был для Вас:
Я что
хотел
сказать?
Что если перед Вами я,
О милая, в долгу,
Что если с Вами, жизнь моя,
Ужиться не могу,
И ты хватаешься, кляня,
Рукой за рукоять -
Попробуй все-таки меня
Над ухом... почесать.
Какая мощь в твоей руке,
Какое волшебство
В перстах твоих и кулачке
И теплоте его -
Я никогда не знал о них
И жил бы день за днем,
Как вдруг схватился с тигром стих
В сознании моем.


1940

И. Сельвинский
Собрание сочинений в шести томах.
издательство "Художественная литература" 1971-1974 гг.

Пишет  Кошка Алька:

Тёзка нашего котьки, однако И такой же ласковый.

12.07.2010 в 13:24

Пишет  Тин-ка:

Ласковый перс Клаус - мучения позади, пора домой. Москва
Этого кота месяц назад вывезли из "нехорошей квартиры", в которой обитало около 50 кошек разом. Вывезли с боем - хозяева квартиры сначала позвонили "заберите", а потом неделю не хотели отдавать. Если бы отдали сразу - возможно, сейчас мы любовались бы на фотографии совершенно другого Клауса. Они говорили - с котом все нормально, время терпит. А на самом деле у кота развивалась отслойка роговицы глаза. Когда забрали - было уже поздно. Глаз спасти не удалось.

Я не буду показывать вам, каким он был тогда - лучше посмотрите, какой он сейчас. Фото свежайшие - вчерашние.



Итак, теперь по делу.

Перс шиншилла, мужеского полу, откликается на кличку Клаус, к лотку приучен, поведение исключительно культурное - во всем, за исключением одного. Очень любит бодаться, гладиться, чесаться и общаться. Фотографировали практически в боевых условиях - постоянно лез тереться об объектив.

Здоров, кастрирован, кушает сушку Проплан Деликат, анализы хорошие, хронических (и тем более активных) заболеваний нет.

любоваться на Клауса в разных ракурсах



+7-916-714-65-59 begin_of_the_skype_highlighting +7-916-714-65-59 end_of_the_skype_highlighting, Евгения - сюда звонить, если хотите познакомиться поближе и в перспективе усыновить это чудо.

Мы найдем ему дом, и одной счастливой персючей душой на свете станет больше.

p.s. Перепосты очень приветствуются. Клаус есть в ЖЖ, и на ПесиКот, другие блоги и форумы не охвачены.

URL записи

URL записи

Найти и пересмотреть "Звездные врата" что ли.... Самый первый сериал. Понял, что соскучился по моим любимым змейсссам Даже в недавно запощенном стихе про болотную нежить мне мерещится гоа`улд, у которого убили носителя, он перескочил в какого-то подвернувшегося крокодила, одичал и свихнулся на нервной почве... Вроде как была серия, про гоа`улда, долгие годы сидевшего в каком-то пауке - тоже совсем больной был товарищ. Хотя по идее, гоа`улд вполне может выжить в болоте в своем натуральном виде - но тут уж на вкус и цвет
А еще я наверное извращенец, но идея разумного паразита-симбионта меня совершенно не напрягает. В Стар Треке моя вторая после боргов любимая раса - триллы. Вообще-то триллы - это что-то среднее межу гоа`улдами и ток`ра, но ближе к первым. Потому что никакой речи о том, чтобы время от времени отпускать на волю личность носителя и в помине нет. И что там остается в итоге от этой личности - хз. От ток`ра только такая важная вещь как добровольность соединения. Хотя я бы сказал, что эта добровольность очень условна. Если в культуре народа соединение с симбионтом считается чем-то невероятно почетным. чего заслуживают только лучшие представители расы, и если ты получил симбионта, то твоя жизнь точно удалась... то это не вполне добровольность. Достаточно вспомнить типа, который захватил станцию, чтобы отобрать симбионта у Джадзии. Это уже натуральная одержимость идеей симбиоза. Вот у ток`ра ИМХО вариант совершенно идеальный. И категорически нечестно со стороны сценаристов не оставить им надежды.

Зажевать всухую, не запивая, чайную ложку, а если не поможет, то две - сахарного песку. Многократно проверено на практике - оно работает!
На всякий случай (хотя это очевидно) - рецепт не для диабетиков.

Я правильно понимаю, что поэты, которые уже померли никого не интересуют? Не, это не помешает мне постить их творчество, просто уже не буду удивляться отсутствию комментариев

С поэтами-логиками у меня странные взаимоотношения - от совершенно нечитаемого и вызывающего аллергию Брюсова, до нежно любимого с детства Семена Кирсанова. Он автор самого гениального на мой вкус антивоенного памфлета и самого пронзительного и отчаянного стихотворения о трагической любви.... Между тем и этим множество великолепных стихов.

НА РОЖДЕНИЕ ЗВЕЗДЫ
читать дальше
О, звёзды! В верхнем ярусе,
Буквально среди нас
Звезда гигантской яркости
Внезапно родилась.

Подумайте! Вчера ещё
Там плыл туманный шар,
Боками подмерзающий
И погружённый в пар.

Из углерода с кремнием
Там жили существа,
Проникшие со временем
В устройство вещества.

Таблицу Менделеева
Продлили, чтоб постичь
И вызывать деление
Таинственных частиц.

Потом пошли испытывать!
На суше и воде
Шар начал тихо вспыхивать
Не весь, а кое-где.

Но существа работали,
И лет за двадцать пять
Свой метод разработали
Как звёзды создавать.

И вот уран, плутоний ли,
Вчера в холодный пар
Они устройство подняли
И бросили на шар.

Удача! Вспыхнул пятнами
Сплошной огневорот,
Разбушевались атомы,
Зажёгся водород.

Хоть существа расплавлены,
Исчезнув навсегда, -
Но способ явно правилен,
Имеется звезда!

Гиганты-звёзды! Карлики!
Сказать придётся вам
Спасибо этим маленьким
Упорным существам.

Какая новость ценная!
Какой эксперимент!
А в остальном Вселенная
Пока без перемен.



НЕРАЗМЕННЫЙ РУБЛЬ
читать дальшеБыл
такой рубль
неразменный
у мальчика:
купил он
четыре мячика,
гармошку для губ,
себе ружьё,
сестре куклу,
полдюжины
звонких труб,
сунул
в карман
руку,
а там
опять рубль.

Зашёл в магазин,
истратил
на карандаши и тетради,
пошёл на картину в клуб,
наелся конфет
(полтинник за штуку),
сунул в карман
руку,
а там опять
рубль.

Со мной
такая же история:
я
счастья набрал
до губ,
мне
ничего не стоило
ловить его
на бегу,
брать его
с плеч,
снимать
с глаз,
перебирать
русыми прядями,
обнимать
любое множество раз,
разговаривать с ним
по радио!

Была ёлка,
снег,
хаживали
гости.
Был пляж.
Шёл дождь.
На ней был плащ,
и как мы
за ней ухаживали!
Утром,
часов в девять,
гордый –
её одевать! –
я не знал,
что со счастьем делать,
куда его девать?

И были
губы – губы!
Глаза – глаза!
И вот я,
мальчик глупый,
любви
сказал:
-Не иди
на убыль,
не кончайся,
не мельчай,
будь нескончаемой
у плеча моего
и её плеча.

Плечо умерло.
Губы умерли.
Похоронили глаза.
Погоревали,
подумали,
вспомнили
два разá.
И сорвано
много дней,
с листвой,
в расчёт,
в итог
всех трауров по ней,
а я ещё…

Я выдумал
кучу игр,
раскрасил дверь
под дуб,
заболел
для забавы гриппом,
лечил
здоровый зуб.
Уже вокруг
другие
и дела
и лица.
Другие бы мне
в дорогие, -
а та –
ещё длится.

Наплачешься,
навспоминаешься,
набродишься,
находишься,
по городу
вдоль и наискось,
не знаешь,
где находишься!

Дома
на улице Горького
переместились.
Мосты
распластались
над Москвой-рекой,
места,
где ходила ты,
другие совсем!
Их нету!
Вернись ты
на землю вновь –
нашла бы
не ту планету,
но ту,
что была,
любовь…

Ровно такая,
полностью та,
не утончилась,
не окончилась!
И лучше б сердцу
пустота,
Покой,
устойчивость!
Нет – есть!
Всегда при мне.
Со мной.
В душе
несмытым почерком,
как неотступно –
с лётчиком
опасный
шар земной.

Я сижу
перед коньяком,
угрюм,
как ворон в парке.
Полная рюмка.
Календарь.
Часы и «паркер».

Срываю
в январе я
листок стенной тоски,
а снизу ему
время
подкладывает листки.
Часы стучат,
что делать
минутам утрат?
Целый год
девять
утра.
Рюмку пью
коньячную,
сколько ни пью,
она
кажется
бесконечною –
опять полна.
Опрокинул зубами,
дна
не вижу,
понял я –
опять она
полная.
А «паркер»,
которым пишу, -
чернил внутри
с напёрсток.
Пишу –
дописать спешу,
Чернил не хватает
просто!
Перу б иссякнуть
пора
от стольких
строк отчаянья
а всё
бегут
с пера
чернила
нескончаемые.
Я курю,
в доме дым,
не видно мебели.
Я уже
по колено
в пепле.
Дом
стал седым.
Потолок
седым затянулся.
А папироса –
как была,
затянулся –
опять цела.
Свет погашу –
не гаснет!
Сломал часы –
стучат!
Кричу:
- Кончайтесь насмерть!
Уйди,
табачный чад! –
Закрыл глаза –
мерцает
сквозь веки
в жизнь
дыра!
Весь год сорвал! –
Конца нет
листкам календаря.

Так мальчику
рубль приелся –
Вот же он!
Не кончается!
Покупок гора
качается:
трубы,
гармошки,
рельсы.
Вещё уже
больше нету,
Охоты нет
к вещам.
А надо –
монету
в кармане
таща,
думать о ней,
жить для неё:
Это же рубль,
это же моё!

По сказке –
мальчик юркнул
в соседний дом
и скинул куртку
с карманом и рублём.
Руки сжал,
домой
побежал,
остановился,
пятится:
к мальчику –
рубль,
серебрян и кругл,
катится,
катится,
катится.

Кто-то пришел, понюхал и пошел прочь. Хоть назвался бы, что ли, если он не призрак дайри
UPD. Таки глючат дайри. Только что у меня оказалось 132 ПЧ - и через пару минут - снова 131. Причем, никто не был помечен красным и вообще никакие движения не диагностировались.