Пишет  kaeri:

23.09.2011 в 01:02

Пишет  George Banks:

На ночь глядя
Оккультные частушки

Вышла милка за ворота
Для призыва Астарота,
А явился Асмодей —
То-то сраму от людей!

О душе со мной Баал
Торговалси в бане —
Все мозги мне заебал
Он в духовном плане!

Юный бледный некромант:
Красны губы, чорен бант.
А в душе, как соловей,
У него поёт ЛаВей.

дальше

Некроманты, Некромаги,
Кто главней решали в драке.
Помирил же их — в момент —
Участковый некромент

В оккультизме лет с пяти:
Я себя готовлю,
Чтоб на смену мне придти
Алистеру Кроули.

Мне во сне, под шорох крыл,
Белиар секрет открыл:
Знаки Силы Сатаны
На все стороны равны!!

Восемь банок и водяра:
Вызов духа Ягуара.
Но какая-то нагваль
Затопила наш подваль.

Маг Василий за сто грамм
Начертил нам пентаграмм:
Только вместо Бельзибаба
К нам пришла соседка-баба,
И теперь, адепты тьмы,
Шваброю избиты мы.

Вызвал демона из Ада —
Сдох. Лежит, топорщится..
Хлорку сыпет, где не надо,
Мерзкая уборщица!!

Презирая все помехи,
Разбуди Его во Р`льехе!!
Когти, крылья, шупальцА!!!
Ламца-дрица-гоп-ца-ца

Я читал над хомяком
Папин "Некрономикон":
Увеличился хомяк,
Ярко вспыхнул и обмяк

Я стоял у Адских Врат!
Мне сам Дьявол был не рад!!
И пускать не захотел.
Это.. Братья.. беспредел...

Прочитала вслух Тамара
Две страницы гримуара,
А потом ее в астрале
Трое суток черти драли.

Вышел ночью по приколу
Зомби поднимать за школу.
Поднял — он трубу отжал,
Дал поддых и убежал

Раз со скуки баба Лера
Вызывала Люцифера.
Тот призвался, и у ней
Ошивался много дней:
Съел весь борщ, манты, салат,
И обратно смылся в Ад.

С пацанами мы в подвале
Вельзевула вызывали!
Он пришёл, сказал "Хуясе..",
Плюнул, отбыл восвояси.

Кинул в чан я курью ножку,
Крови жертвенной немножко,
Все сварил... Пришел отец,
Скушал. Думал — холодец.

Стать успешными хотите?
После лета приходите
В наш оккультный детский клуб
"Подмосковный Бельзебуб"!

Предсказатель Глоба Павел
С чёртом договор составил.
Повнимательнее б мог..
Да. Теперь он — осьминог.

Начертил я Символ Адов,
Круг я мелом отчертил,
Вызвал только духа на дом --
Он мне в рыло засветил!

Я и сам уже не рад,
Что открыл порталы в Ад:
В шесть утра теперь мне черти
Тычут вилами под зад


нашел здесь, первоисточник не знаю: gerika-l.livejournal.com/139063.html

URL записи

Спасибо,  Мечта_Викинга, за перепост!

URL записи

Почитал некий пламенный феминистский текст. Порадовался.

accion-positiva.livejournal.com/117924.html#com...

Когда-то я к сей даме заглядывал по ссылкам про всякое интересное психоложество. Но, пардон, вот это мог написать только человек, которого укусил бешеный таракан, и я не знаю, можно ли при таких раскладах принимать на вооружение это самое психоложество, раз человек водит дружбу с такими насекомыми.
Нет, про насилие - семейное и прочее, все правда. Цимес в выводах.

- 50% женщин, ежегодно умирающих в мире насильственной смертью, погибают
от рук мужей/сожителей, как тех, с кем состояли в отношениях на момент
смерти, так и тех, с кем отношения были разорваны.

Логично, не правда ли, что есть куда большая вероятность погибнуть от рук знакомого, который что-то с тобой не поделил, чем от случайного хулигана или грабителя? А уж если в деле замешаны семейные терки или неразделенная любовь, то вероятность возрастает в разы. Давайте запретим любые отношения и знакомства? Ибо опасно... Но нет, мужчина - это же такой лев рыкающий, ищущий, кого бы пожрати...
Странно, но почему-то от отца, котороый вроде как мужчина, я практически ни разу не терпел насилия (кроме того единственного случая, когда он меня выпорол - по матушкиному наущению), а вот матушкой, которая была вполне себе женщина, бывал регулярно и ежедневно оттрахан в мозг в течение 30 лет жизни. Я выбиваюсь из статистики? Или в ней признается насилием только половая е.ля?

Ну. а дальше попросту начинается брань в адрес женщин, которые смеют мыслить иначе, смеют спорить. Они, оказывается, трусливые тупицы, не имеющие на что-то там морального права. Когда мне говорят, что я не имею на что-то морального права, мне хочется пойти вымыть руки и больше никогда не иметь дела с этим проповедником моральных ценностей. А то, что окрик адресован именно женщинам, за чье благополучие ратует сия воительница, то все становится и вовсе смешным. Опять вечная беда российских преобразователей - не тот народ попался. Не хочет под пинками бежать к светлому будущему, хоть до смерти забей...
И я в упор не понимаю, почему такое обращение с оппонентами не является насилием.

Ну что, зарегился на Бегущий Город. Не понял, каким образом, активировав заявку через 15 минут после открытия приема, и указав врямя старта с 9 до 10, попал на 12-26 =) Но зато в правильной категории. А рано вставать я все равно не люблю =)

Понемногу читаю рассказы на конкурс по TES, в котором я не участвовал - ибо один каверзный металлический парень некстати пожрал мой моск без соли и перца. Впрочем, тема - "Хозяин и раб" показалась мне не особо интересной, хотя сюжет и выстроился. Ну, разумеется, среди расказов нашел историю с той же идеей - но в другом стиле, с другими акцентами. Не удивительно, потому что идея простая как три копейки.
Но. что самое забавное, после этого у меня не только не пропало желание написать этот свой заброшенный рассказ - напротив, оно удвоилось. "Пей Вася, пей, все равно китайцы придут" - все уже украдено написано до нас. Другое дело, что в сообщество, наверное, выкладывать не буду, повешу тут.
Все к лучшему, было бы смешно, если бы в конкурсе участвовали два почти идентичных рассказа =)

Мой цикл по Фраю. Пусть будет и тут.

ВСТУПЛЕНИЕ

Пронзительный ветер с Хурона,
Зеленая шепчет вода,
Летит Водяная Ворона
Откуда-то - прочь, в никуда.

Башку окрыляет свобода
Привычных чудес посреди,
И меч короля-сумасброда
До времени дремлет в груди.

Мелькают веселые лица,
И спорят друг с другом сердца...
...А в книге сгорают страницы,
Но нам далеко до конца!

читать дальшеДУЭТ

1.
Из набрякшего неба
сочится вода дождевая,
Девка рыжая, Осень
притопала с полным ведром.
На Зеленую улицу
больше не ходят трамваи.
Проверять ни к чему -
эту гадость я чую нутром.

Черт с ним, с грешным трамваем!
И так открываются Двери
С полпинка, без отмычки,
но время еще не пришло.
Два прирученных сердца
давно подсчитали потери
И внимают смиренно,
как ветка стучит о стекло.

Или... это не ветка?!
Поддавшись восторгу-испугу,
Две секунды на то,
чтоб вернуться в себя и к себе.
До стеклянного дребезга
дернуть тугую фрамугу,
И взъерошенной птицею
радость ворвется к тебе!

2.

Осский Аш не льется в горло,
Пирожки не лезут в рот...
Это ж надо, как приперло -
Не спасет и отворот.

Я сижу в тоске и мраке,
Край лоохи теребя.
Где там носят вурдалаки
Непутевого тебя?

Отыскала бы потерю,
Дело плевое - так нет:
За какой-то грешной Дверью
Обрывается твой след!

Я несусь в амобилере,
Как хвостатая звезда.
Берегитесь люди, звери,
Разбегайтесь, кто куда.

Я - домой, но в этом "доме"
Только пыль и сквозняки.
Мне хоть в Нунду, хоть в Холоми -
Да какие пустяки!...

... Обрасту пером и пухом,
Остро когти наточу,
Одичалым буривухом
На окошко прилечу.

Прощевай, девичья гордость!
Распишись и получай!
Нас не ждали - мы приперлись.
Или ждали? Отвечай!

... На часах горит "четыре",
В стекла льется лунный свет,
В однокомнатной квартире
Есть диван и теплый плед,

Лунные блуждают пятна,
Охраняя мирный кров
В невозможном, непонятном,
Самом лучшем из Миров...


ТЭХХИ

Я знаю, ты читаешь их тайком -
Те сказки, что когда-то были нами,
Но захотели стать чужими снами
И говорить не нашим языком.

Когда зеленый колобок луны
Вторгается в ветвей переплетенье,
На огонек свечи приходят тени
И топчутся бездомно у стены.

Вдруг, как у них, кисть собственной руки
Покажется размытой и нерезкой...
А там, в окне, играет занавеской
Пропахший влагой ветерок с реки.

Ты так не хочешь книгу отложить,
Где прятаться удобно между строчек,
Но он тебя, как прежде, заморочит
И уведет по улочкам кружить.

Ты будешь слушать долго, до зари,
Как отрешенно напевают камни,
И над твоими тонкими руками
Галантно наклонятся фонари.

И сможешь, наконец, увидеть ты,
В засаде притаясь у парапета,
Как в Город осторожно входит лето,
Босой ногою трогая мосты...


***
А из Тихого города можно вырваться только так.
Накружившись до воя в проклятой вольере предместий,
Стайке чистеньких крыш показать неумытый кулак,
Или, может быть, кукиш - что вроде бы даже уместней.

Город, чуя беду, стянет крепче объятья свои.
Он не сдастся без боя. Он будет канючить и плакать.
Перезвоном курантов клянясь в бесконечной любви,
С головой окуная в туманную душную слякоть.

Но и ты не сдавайся. Иначе уже никогда
Не спасешься из этой, жасмином приправленной, гнили.
Стань буйнейшим из буйных, ибо Тихие города
Любят тихих безумцев, уютных, как запах ванили.

Твой любезный тюремщик, брезгливо наморщивши нос,
До конца разуверясь в своей приворотной отраве,
Сможет только глядеть, как ты бродишь, как бешеный пес,
Весь всклокоченный, страшный, забывший издохнуть в канаве.

И тогда на рассвете печально мигнут фонари,
Тихий город, устав наконец от бессмысленной пытки,
Словно курдль, на которого поохотились изнутри,
Вдруг извергнет тебя, записав безнадежно в убытки.

Осторожно очнувшись, пощупаешь старый диван,
Скинешь на пол с размаху колючее облако пледа.
Все знакомо до боли и слез. В кухне капает кран.
Где-то греют мотор. И рычит рок-н-ролл у соседа.

Оглушенный немного, как будто вернулся с войны,
Смоешь яростным душем тоску одичалых скитаний.
В голове пустота. На губах - легкий привкус вины.
И огни за окном - бесконечная цепь мирозданий...

ВОЗВРАЩЕНИЕ В КЕТТАРИ

Опоздав вернуться, найти лишь тлен,
И, хватая воздух горящим ртом,
Перетрогать камни разбитых стен
Все как есть, до последнего, а потом -
Улыбнуться яростно и светло,
Так, что тьма от ужаса задрожит,
В пустоту удариться, как в стекло,
Проломив реальности витражи.
Захлебнуться вязким как вар Нигде,
И пойти незримым путем Огня,
Будто в черной, сонной, густой воде,
Пустоту расталкивая и тесня.
... Так из глины мертвенной, что сыра,
Поднимают первый кривой горшок,
Так пинают тяжкий рулон ковра,
За вершком разматывая вершок,
Так бредут неделями сквозь пески
По колено в гибельном зыбуне,
Так стремятся, черные от тоски,
На свечу в погасшем давно окне....
... А когда проступит сквозь темноту,
Пестрым садом крыш прорастет в зенит,
Окунет на площади в суету,
Ветерком серебряным зазвенит...
И когда последний ажурный мост
Воедино свяжет обрывки сна,
И, роняя в воду икринки звезд,
В новый Мир впервые войдет весна,
Вдруг понять, что путь твой окончен здесь,
Что кривая вышла на путь прямой,
Из любых Миров, от любых чудес
Возвращаться будешь сюда, домой -
Среди пестрой, солнечной суеты
И забот, что весело теребят,
Переулки править, пасти мосты,
Словно стайку ласковых жеребят.
И в харчевне, скрывшись на час от всех,
Притулившись с трубкою у стола,
Ясноглазой женщины слушать смех -
Той, что сотню лет назад умерла...

ТРАМВАЙНОЕ

Этот трамвай не ходит
ни до кольца, ни в рай,
Лишь поперек и мимо
всяческих направлений.
Я не уверен даже
в том, что это трамвай.
Мало ли между Мирами
разных чуднЫх явлений...

Мчит он, шатаясь пьяно,
к небу воздев дугу,
Ни человека в брюхе
у жестяной химеры.
Только лишь я, то есть некто,
прикованный к рычагу
Лязгающего контроллера,
кроткий, как раб галеры.

Ах да, еще этот малый,
что прикорнул сейчас
На рюкзачке, набитом
бутербродами и надеждой,
Лодырь и неудачник,
вздумавший вдруг, на раз,
Взять и расстаться с прошлым,
Словно пловец - с одеждой.

Видно, усвоил в школах,
что пчелы - тоже фигня,
Драным котом шатался
без дела и без призванья...
Кажется, этот олух
недавно создал меня...
Впрочем, такая мелочь
не стоит даже вниманья.

Стрелки приборов скачут
от Вечности до нуля.
Праздный пантограф чертит
в небе шальные знаки.
В окнах дворняжкой брошенной
косо бежит Земля.
Скоро она отстанет
и пропадет во мраке...

HOLY WEED *

Отрада, позабытая давно -
Опять дорваться до родной стихии.
В дырявой чашке плещется вино -
Насмешкой над всесильем энтропии.

Сквозная дырка в чокнутых мозгах
Свистит как прежде диким ветром в уши,
А "здравый смысл", "ответственность" и "страх"
Бессильно водят жабрами на суше.

Пусть караулят в закоулках снов
Неправильно убитые зануды -
Какой там сон, когда ты свеж и нов,
И так волшебно тянет на причуды!

Пока еще не опустел мешок,
Нет времени подсчитывать уроны.
За кругляшком веселый кругляшок -
Ложатся на кон звонкие короны.

Вот и последний уцелевший грош
Беспечно отдан в жертву произволу.
...Последний день каникул так хорош,
И наплевать, что завтра снова в школу!

* "Священная трава" - так растаманы называют ганжу

Работаю, раз уж день ушел дэйдроту под хвост. В колонках Высоцкий. Лепота =)

На самом деле дофига фактов, когда что-то пишешь по своему или альтернативному миру, остается за кадром - потому что не влезло в формат. Рассказ - все же не лекция. Например то, что Сота Сил превратил себя в киборга не по прихоти, а потому что планировал переход в совсем искусственное тело. Это что-то вроде симпатической магии наоборот - нужно максимально уподобиться "кукле", чтобы твоя душа смогла в ней прижиться, "узнала" ее. Ну. и причины. по которым он вообще все это сделал - тоже за бортом. Может, когда и если напишу продолжение, смогу вразумительно объяснить.

Нарисуй меня на горячем коне.
Злом, игривом, да с черной гривой, да не горящем в огне.
Дай тугую плеть, чтобы бил я коня,
Бил да жалил, пускай он, шалый, не жалеет меня.
читать дальше
Светом дня, рябью рябин,
Тьмой ночной ты нарисуешь меня
На фоне руин, на фоне руин.
Проведи меня по родной стороне.
Пусть лечу я, беды не чуя -- той, что сохнет по мне.

Смерть из-под копыт. Горе на стременах.
Ветер-мытарь мне слезы вытер, да не смыта вина.
Грязью гроз, влагой лавин,
Кровью крыс ты нарисуешь меня
На фоне руин, на фоне руин.

Здесь мой дом. Здесь мой дух.
Здесь мой день, распятый на века.
И пока я иду, мне не забыть о том,
Здесь мой дом, здесь был мой дом.

Конь мой вороной, сбрось ты ношу свою,
Я нарочно поводья брошу, ну что же ты, мать твою!
С краю да на край, на чужом горбу. В ад.
Гость непрошеный, видишь, тошно мне, а я этому рад.

Здесь мой дом. Здесь я любим.
Здесь ты нарисуешь меня на фоне руин.
Здесь мой свет. Здесь мой мрак.
Здесь мой век спрессован в один день.
И ты здесь. И ты не дашь мне позабыть о том.
Здесь мой дом. Здесь будет мой дом.

Нарисуй меня, нарисуй меня,
Нарисуй меня на горящем коне.
На фоне руин.

(с) Кирилл Комаров

Иногда понимаю, что привычка не залезать за границы заезженных плейлистов - правильная привычка....

Очень прикольно найти себе практически не существующий фэндом. Потому что это не фэндом Морровинда, который достаточно обширен и даже пришествие Скайрима не заставляет его побледнеть. И это даже не фэндом Альмсиви. который исчезающе мал. Это фэндом одного-единственного существа, которое померло раньше, чем хоть кто-то из игроков его увидел. До сих пор я нашел только один англоязычный рассказ на тему, который кончился совершенно ничем. И приятные русскоязычные истории, касающиеся прошлого.