Сумеречные вальсы и жуткие частушки нашего пограничья, Ритм твоего пульса, голос твоей крови - так, чтоб наверняка.
Вынос мозга... В ближайшее время рою сеть в поисках оригинальных австралийских комиксов... ...Rippers forever!!! Да здравствуют боевые кенгуру-мутанты!
UPD Понял, что искать комиксы вряд ли буду - уровень их отвязности для меня высоковат. Буга-партизан мне нравится намного больше, чем Буга-коллекционер дамских трусиков
Сумеречные вальсы и жуткие частушки нашего пограничья, Ритм твоего пульса, голос твоей крови - так, чтоб наверняка.
Кажется, таки пришло время торжествено отказаться от своей человеческой составляющей, оставив за собой только разум, логику, и вменяемые, не основанные на первобытных атавизмах эмоции. У нелюдя есть следующие преимущества: Для нелюдя не имеют ни малейшего смысла разнообразные подначки: "Тебе слабо?" "Слив засчитан" "Кишка тонка!" Нелюдь не участвует в выяснениях, кто именно в обезьяньем стаде является самым крутым. Он - не альфа, не бета и не омега. Он - это просто он. Нелюдь не зациклен на сексе. Для него, соответственно, не является ни оскорблением, ни компроматом ничто, связанное с сексом. Заявления: "Ты пидор" "У тебя недотрах" " У тебя комплексы" "Ты дрочишь в сортире" для нелюдя - пустой звук. При этом нелюдь вовсе не обрекает себя на роль аутсайдера. Естествоиспытатель, наблюдающий за стадом горилл - не аутсайдер в этом стаде. Он просто делает заметки
Сумеречные вальсы и жуткие частушки нашего пограничья, Ритм твоего пульса, голос твоей крови - так, чтоб наверняка.
CAUTION: Чего то ты рановато сегодня Mimiru: с работы сбежала *довольная, как танк* CAUTION: =)))))))))))))) CAUTION: Это как? может, как танкистка? Mimiru: ты ни разу не видел довольных танков? CAUTION: Неет, не приходилось =) Mimiru: Ок, тогда счастливая, как чёрные шурупчики на белом блюдечке CAUTION: О_о ... CAUTION: Кажись с работы тебя по состоянию здоровья отпустили...
Сумеречные вальсы и жуткие частушки нашего пограничья, Ритм твоего пульса, голос твоей крови - так, чтоб наверняка.
читать дальшеЕдинственные настоящие родственники - те, кого разумное существо выбрало само. Единственное настоящее имя - то, которое разумное существо выбрало само. Единственная Родина - та, которую разумное существо выбрало само. Все это может совпадать с тем, что разумное существо получило при рождении. А может и не совпадать. На моем личном примере - я из родственников принимал отца и частично мать, на боле далеком уровне - дядьев и теток. Но не дальше, и не всех - только родных братьев и сестер матери. Я люблю их до сих пор. Кузенов родными я уже не чувствую. Имя я сменил при первой возможности. Пока что не в паспорте - в неформальном общении. Впрочем, это случай особый. Моя Родина - Россия. Вроде бы тут совпадение полное, если не считать моих еврейских предков. Тут могли бы быть варианты, если бы эти предки были хоть немного сионистами. Они же были нормальными простыми трудовыми людьми, не замороченными политикой, поэтому я вырос сперва как советский человек, а потом - как осознанно Русский, даже Русский националист. Хотя некоторые националисты, с которыми я общался, считали меня евреем и врагом России - что меня весьма веселит Впрочем, не могу предсказать, как было бы в ином случае, хотя мне все же кажется, что дело бы кончилось разрывом и тем же самым выбором: я никогда не был особо близок с родственниками по отцовской линии.
К чему это все? Просто, несмотря на психологические теории, считающие семью самым главным в жизни ("семейные расстановки") я все же считаю основой личную волю и склонности индивидуума. ИМХО, индивидуальность каждой личности слишком ценна, чтобы считать абсолютным счастьем для нее "возвращение" в семью-улей.
Такое любознательное существо, как ты всегда сунет нос везде, куда только можно. Однажды вечером, возвращаясь из кино или от знакомого, тебе в голову взбредёт срезать дорогу через заброшенную стройку, чтобы посмотреть, действительно ли там всё так страшно, как это описывают в фильмах ужасов. Монстров ты там не найдёшь, зато откопаешь в груде щебня свёрток алого бархата, который немедленно развернёшь, дрожа от любопытства. В нём окажется куча серых перьев, будто сделанных из стали. «Ну вот» - огорчишься ты. – «Я думал тут будет клад!» Ты возьмёшь одно пёрышко на память о своём приключении и вставишь его в волосы. Конечно же, ты забудешь вынуть его и ночью так и заснёшь, а когда проснёшься утром, обнаружишь, что у тебя вместо рук огромные серые крылья. Но ты совершенно этому не огорчишься. «Ух ты! Какие крылья!» - воскликнешь ты и вылетишь в форточку. – «Жалко только теперь не смогу показать средний палец всему, что я оставляю за собой». Что с тобой случится дальше, неизвестно никому, потому что никто не в силах предугадать, что же тебе придёт в голову в следующую минуту.
Сумеречные вальсы и жуткие частушки нашего пограничья, Ритм твоего пульса, голос твоей крови - так, чтоб наверняка.
Да, наводить порядок однозначно полезно. Всплыла тетрадочка, а в ней вот это... Помнится, если не вру, это все было написано тогда, когда я посещал литературный кружок при газете "Сорока", то есть лет 10-11 назад. Многовато пафоса, пожалуй...
* * * Мелькает иногда в толпе какой-то человек, И на губах усмешка непростая. - Да где твой дом, скажи, чудак? - Где прошлогодний снег! А снег лежал-лежал – и вдруг растаял.
Вот так весь век шагает он куда-то не туда, Поклажа за спиною легче пуха… - А где твоя любовь, чудак? - Где вешняя вода! Вода ушла в песок, и стало сухо.
Порой его окликнут: «Эй, постой-ка, подожди!» Кричат, зовут, но он не обернется. - А где твоя тоска, чудак? - Где вешние дожди. Дожди прошли, ушли – и снова солнце.
Однажды ночью канет он с усмешкой в бороде Иголкой в щель – в неведомые дали… - Последний раз ответь, чудак: Ну, а ты сам-то где? Но нет ответа, сколько бы ни ждали…
читать дальше * * * Зачем ты делишь душу с лютней? Она – неверная подруга. Она тебя постольку любит, Поскольку ты в пределах круга. Покуда ты не за чертою, Не в тех туманно-гулких Залах, Пока вино течет рекою И спасу нет от девок шалых, Пока воякам ты угоден – Пусть песня ран и не излечит, Но под волшебный звон мелодий Все ж помирать чуток полегче. Но вот, среди секстин и терций, Пронесшись над ладами грифа, Вопьется в песенное сердце Стрела, крылатая как рифма. Душа вспорхнет освобождено, Пред новизною в изумленье, А тело, возвратившись в лоно Природное, предастся тленью. Но лютню средь чумной заразы Гнильцою траченных останков Найдет плутишка востроглазый – Собрат из вражеского стана. Своим плащом протрет легонько, Ее округлости погладит И, слухом припадая тонким, Настроит точно и наладит. Нахальный, ветреный и юный, Он будет петь, пока поется, И так же будут вторить струны, И ни одна не оборвется. И музыка его полюбит, И доведет его до края.. Зачем ты делишь душу с лютней? - Да вот, браток, - судьба такая!
* * * Над волнами чайки вьются На дюнах – застава сосен… Позволь мне твоих коснуться Волос, золотых как осень.
Сегодня не будет песен, Устали от пальцев струны, И я отчего-то невесел С тобой – беспечной и юной.
Как будто бы жизнь по росту Бродяге и менестрелю… …Ты думаешь, это просто – Ветрам раздаривать трели?
Иль это забава – щедро Собою кормить с ладони? Ты слышишь красивый щебет, Не чуя, как сердце стонет
Ты ловишь хрусталь капели, Не чуя больного крика… Стрела не минует цели, Я ими как еж утыкан.
Как больно, дружок, как трудно Взлетать – и подранком падать, Кровавые врезав руны В свою вопящую память.
Как долго потом из ямы Карабкаться – в клочья пальцы… Но, к счастью, мы так упрямы – Бессолнечных дней скитальцы.
Но, к счастью, мы так живучи – Как древних веков преданья. Мы верим, что ветер тучи Рассеет рассветной ранью.
Котомка не тянет плечи, Изодранный плащ как крылья… О воинство тех, кто мечен Навеки дорожной пылью!
Пусть рока удары люты, Но сладостны все мгновенья Под знаком клинка и лютни – Проклятья – и благословенья.
Нигде не гостить подолгу, Навеки оставив гнезда… Какой нынче воздух добрый, Какие большие звезды!
Неужто свершилось чудо Иль это – видений морок? Но горе забыть хочу я У этого синего моря,
Хотя бы в мечте мгновенной Уйти, сбежать от погони, Ладонь твою цвета пены Сжимая в своей ладони.
А дальше – уже неважно, Что с нами случится завтра… Наивный корабль бумажный Уплыл на хрустальный запад,
А мы ему вслед посмотрим, Опершись на верный посох. Останется запах моря В твоих шелковистых косах.
Дорога под ноги ляжет, Развертываясь как свиток… И, знаешь, не жалко даже, Что снова гнездо не свито.
* * * На тонкой нитке лунного луча Небесный бисер – низан Божьей властью… И комнатенка в башне, и свеча, И лютня… А что нам еще для счастья?
О менестрель, сладкоголосый плут! Твой плащ дыряв, но – боги – как кокетлив! Ты свой ночной вознаграждаешь труд Уловом душ в хитросплетенных петлях.
Когда миледи, потупляя взор, Склоняет слух к звенящему напеву, Когда мелодий дьявольский узор В свои узлы затянет королеву,
Тогда… Тогда ты счастлив, юный маг, Целуя лепестки дареной розы. И что тебе разорванный башмак, Очаг холодный в лютые морозы!
И что моя нелепая печаль По комнатке, где тихо и безвестно Потоком слез истаяла свеча – Твоя златоволосая невеста…
Волшебный скрипач
Ничего не просил Кроме песен и звезд. Мир тебе не простил Этой веры - всерьез. От чужого ума Брел с порожним мешком. Тихо в двери Холма Постучал батожком. Щедро подали – на! Звуков с легкой руки. Зазвенела струна От веселой тоски. Не стучать бы в ту дверь, Не гневить бы судьбу… Ты покоя теперь Не найдешь и в гробу. Дивной песни крыло – Твой единственный кров. Плечи болью свело, С пальцев – алая кровь. Ты б и рад оборвать Долгий танец смычка, Да струну не порвать – Древней властью крепка.
* * * Их убили в полночь. За что – знал один лишь Бог. Ну, и дьявол, конечно. И кто-то третий – из нас. Милицейский пес присел у хозяйских ног В вечной позе Анубиса, радио пело джаз.
Лейтенант в плаще деловито играл в Закон, Ставил буквы в блокнот как прилежный школяр в тетрадь. На холодном асфальте двое лежали ничком Некрасиво как мусор, который пора убрать.
А потом прискакал полоумный портняжка дождь, Сиротливые души пытался пришить к телам. Перепутал все нитки, громом ругался в ночь, Очень быстро устал и ушел по своим делам.
Было слишком поздно и всюду гасили свет. Из молчащих парадных пахло сумой и тюрьмой. А в далеком небе, блуждая среди планет, Чей-то добрый голос все звал кого-то домой.
* * * Я тебя не разбудил? Ладно-ладно, не стесняйся. Я и сам прекрасно вижу, Что ты думаешь сейчас. «Шалопай и обормот, Прискакал с утра пораньше И бессовестно разрушил Самый милый сладкий сон!» Ну, а мне вот не спалось, Я бродил ночным проспектом, Завихрялся в переулки, Догонял свои шаги… Вдруг случился звездопад! Звезды падали на крыши, Разбивались о железо, Рассыпались в тихий звон. Я одну нашел в траве В облетевшем старом парке, Где горбатились скамейки И молчал заросший пруд. Я согрел ее в руке И засунул под рубашку, И она – мне в благодарность – Прямо в сердце проросла. Мне теперь светло-светло! Вот, стою и улыбаюсь, И тебя чуть-чуть жалею: Ты всегда так крепко спишь…
Сумеречные вальсы и жуткие частушки нашего пограничья, Ритм твоего пульса, голос твоей крови - так, чтоб наверняка.
Как-то понял, что Хеллбоя-2 смотреть не пойду, хоть и хвалят. Не хочу смотреть на отчаявшихся, злобствующих и обреченных эльфов. Вот про возвращение эльфов и возрождение ими - вместе с нормальными людьми - Земли, я бы посмотрел, причем раз десять. А еще не пойду, потому что все же в душе чувствую себя одним из Ши...
Сумеречные вальсы и жуткие частушки нашего пограничья, Ритм твоего пульса, голос твоей крови - так, чтоб наверняка.
Проступает биография товарища, условно совпадающего с Блэкаутом. Достаточно древняя тварь, при квинтах был "гвардейцем" - элитным бойцом. В Восстании сперва сражался за квинтов, потом был освобожден. С тех пор имеет большой и толстый комплекс неповиновения никому вообще. Попробуй приказать Блэкауту - и можно считать, что ты выбрал самый надежный способ самоубийства. Второй пунктик, вытекающий из первого - максимальная автономность и самодостаточность. В свое время - еще до войны - товарищ умудрился найти ремонтника. который встроил ему дополнительный наземный режим. Это было запрещено, так как считалось практически смертельным. Блэкаут пережил срыв спектров (чудовищный и чаще всего фатальный глюк энергетики) и выжил. У него два боевых режима - кибертронский вертолет и скоростной мобильный штурмовой танк. На Земле не был никогда, потому земных трансформ не имеет. Всегда симпатизировал десептиконам, но никогда не носил Знака, чтобы не иметь непосредственных начальников. Оказывал помощь Фиолетовым как консультант по стратегии и тактике.
Сумеречные вальсы и жуткие частушки нашего пограничья, Ритм твоего пульса, голос твоей крови - так, чтоб наверняка.
;
А вот и ваша дверь! А за ней...
Ваш мир состоит из множества дорог, пространственные связи здесь отсутствуют, и отправившись утром к горам на востоке, вы можете вечером оказаться возле моря на севере. Ваш мир такой же заядлый путешественник, как и вы, поэтому его география все время меняется, не обращайте внимания.
Сумеречные вальсы и жуткие частушки нашего пограничья, Ритм твоего пульса, голос твоей крови - так, чтоб наверняка.
Узнал об очередном посте из поста на дайриках Не соблюдаю их давным-давно, никакие. Возможно, это гордыня, но считаю это чем-то интимным и очень индивидуальным. Если я почувствую, что для какого-то этапа в духовном развитии мне нужен пост - я буду поститься. Но не в установленные кем-то сроки. Например. я не понимаю, почему нужно ограничивать себя в пище за две недели до того, как умерла прекрасная и благородная Женщина, прожившая великолепную жизнь. Кому это нужно - Ей? У Нее уже есть все, что только можно пожелать. Нам? А какой в этом смысл? Смысл был бы, если бы мы считали эту смерть горем, но это же радостное воссоединение с Сыном. Почему пост? Боюсь. это всего лишь очередная дань страху смерти. Я, естественно, могу ошибаться...
Кошки не ходят строем, у кошек нет документов. Им не нужна прописка и даже билеты в кино. Они сидят без работы или служат в числе агентов Высших цивилизаций, но чаще им все равно. Кошки не голосуют, рекламе они не верят, Лукьяненко и Донцова для них не авторитет. Кошки – это не люди, но кошки – это не звери, Они - разумные монстры с весьма далеких планет. Кошки масс не боятся и мыслят вполне свободно, С корпоративной культурой кошкам не по пути. Кошки всегда одеты, как кошки, а не как модно. Навесьте ярлык на кошку – и кошка вам не простит. Кошки не верят в бога, а если верят – то тайно, И не в такого бога, в которого верим мы. Все, что мы знаем о кошках, узнать удалось случайно, Их мифы упоминают про ядерный свет зимы. Но есть и у кошек слабость: им нравится чай в стакане - Не пить чтоб, а любоваться, - заваренный крепко чай. Они строчат телеграммы о стороже-ветеране, Работающем на стройке: «Рекомендован в рай». (с) Наталья Михайлова
Сумеречные вальсы и жуткие частушки нашего пограничья, Ритм твоего пульса, голос твоей крови - так, чтоб наверняка.
Перекинул сообщество о войне в Осетии в днев нового внереала, по взаимному согласию. Слишком уж разносит френдленту, так что читать буду там, а писать будет он. Тем более, что мне как-то уже не очень и интересно обсуждение как таковое. Большое спасибо, Hellicopter!