Ежизм сегодня впервые спал во флисовом мешочке, который до сих пор использовал то как подстилку, то как дверь домика. Интересно, что сие за каприз...

Блин... Захотелось нарисовать "авиатора" Хэмиша =)))
Хотя его уже нарисовали и даже связали =)





читать дальшеА это просто Фиглы =)







- тут и Хэмиш есть =)

Клиффорд Саймак, "Принцип оборотня"

lib.ru/SIMAK/werewolf.txt

Ну, вдруг кто-то не читал =)

А еще эта книга для меня почти мистична. Она вышла в 1967 году. А за год до того вышла повесть советского фантаста Семена Слепынина "Фарсаны", где андроиды-оборотни точно так же, как герой романа Саймака, воспринимали внешность, отчасти личность и память гуманоидов - убивали их и впитывали информацию. Правда, андроид-оборотень Эндрю Блейк, скорее всего, сам никого не убивал. Это делали люди, возившие его от планеты к планете и бравшие образцы. К тому же он впитывал личность инопланетян боле качественно и полноценно. И ни о каком плагиате речь идти не может - просто некоторые идеи носятся в воздухе. Но сам факт весьма занятен.

«За погостом Скутари, за черным
Кипарисовым лесом...» - «О мать!
Страшно воздухом этим тлетворным
Молодому дышать!»

«Там шалаш, в шалаше - прокаженный...»
«Пощади, свежесть сердца!..» - «Склонись
До земли и рукой обнаженной
Гнойной язвы коснись».

«Мать! Зачем? Разве душу и тело
Я не отдал тебе?» - «Замолчи.
Ты идешь на великое дело:
Ждут тебя палачи.

Тверже стали, орлиного когтя
Безнадежное сердце. Склонись –
И рукой, обнаженной до локтя,
Смертной язвы коснись».

(с) Бунин

Когда я читал это в подростковом возрасте, мне казалось. что это офигеть, как сильно и круто. А сейчас я не испытываю ничего, кроме глубочайшего отвращения.
Легко быть героем, когда знаешь, что если тебя не казнят, то ты мучительно сгниешь заживо. Только цена такому героизму - грош в базарный день.

Пишет  Майор Дегтерёв:

xD

URL записи

Слушаю аудиокнигу по знаменитому фанфику "Гарри Поттер и методы рационального мышления"... и перевожу по работе непристойные выражения для сетевого бота. То есть, не для того. чтобы бот их произносил (слава Богу!), а чтобы распознавал и говорил свое "Фи!" =) Вполне получается параллельно. Когда учился в универе, то конспектировал труды классиков в то время, как батя читал мне вслух какой-нибудь детектив =)
Не, я не Юлий Цезарь, я просто шизик =)
Что до фанфика, то я только начал его курить, но он весьма занятен. Автор - спец по ИИ, чему, я ни в малейшей степени не удивлен =)

Пишет  Энисе:

21.10.2015 в 06:26

Пишет  Self-Changed:

СПб, перепост пожалуйста!
vk.com/galinafoto?w=wall191709_11528%2Fall
Пожалуйста, помогите! На "Скандинавии", 102 км, возле Кирилловского (Л.О.), после ДТП 18.10 потерялась собака! Ночью на 21е его видели, идущего в сторону Выборга.
Собака травмирована!
Митя, хортая борзая, черно-белый, 8 лет, кастрирован, племенной ценности не представляет, но очень нужен дома!!
ПОЖАЛУЙСТА, если вы его увидите - подберите или хотя бы позвоните, 89117464329 Галина, 89516828335 Николай, 89095867822 Алёна (в Выборге)

URL записи

URL записи

Вообще интересно - кто-то еще верит в "Америку-плавильный котел"? После Фергюсона и прочего? После всех этих бесчисленных землячеств и банд с национальным колоритом, о которых отлично написано в полицейских романах Эда Макбейна. Когда существуют народности и квазинародности, хранящие свои корни аж с 18 века?
Не выплавилось ничего. И уже не выплавится. Есть нечто, что сопротивляется переплавке. Пассивно или активно - это уж как получится.

Я уже думал, что в "Рыцаре дорог" придумали некую народность. Оказывается, нет =)
Луизиана меня все больше завораживает.

ru.wikipedia.org/wiki/%D0%9A%D0%B0%D0%B4%D0%B6%...

Каджу́ны (англ. Cajuns — ке́йдженз[1]; самоназвание фр. Cadiens — кадье́н) — своеобразная по культуре и происхождению субэтническая группа, представленная преимущественно в южной части штата Луизиана, именуемой Акадиана (около 400 тыс.), а также в прилегающих округах южного Техаса (около 100 тыс.) и Миссисипи (30 тыс.). Культура каджунов называется каджун или ке́йджен[2].

По происхождению каджуны — одна из групп франкоканадцев, а точнее франкоакадцев, депортированных британцами из Акадии в 1755—1763 годах. Само слово cadjin (в английском написании — cajun) — это искажённое франко-креольское от Cadien < фр. Acadien (досл. «акадийский»).

Сейчас, вместе с близкородственными франко-креолами, это крупнейшее этноязыковое меньшинство в Луизиане, составляющее около 4 % населения штата, чьи языковые права имеют частичное официальное признание в штате. Большинство каджунов говорят на английском, но сохраняют при этом приверженность своей культуре, образу жизни и особенно национальной кухне. Говорят также на каджунском диалекте французского языка, каджунском английском, стандартном французском.

В переводе это звучало как "каджу", а потому яндекс слегка задумался. Но я написал "Каджу болота" - и вуаля =)

В общем, как я понял, это не совсем народ, а что-то вроде наших казаков. Люди, объединенные причудливым происхождением и укладом. В серии это вообще почти лешие =)
Нет, у амишей они первенства моей любви не отберут. Но занятно, да.

Так вышло, что за себя обижаться не очень умею, а вот за то, что мне дорого... Хотя, если подумать, то, что нам дорого - тоже часть нас самих, так что все же обижаемся мы всегда за себя =)
В интернетиках некий хейтер взялся ругать одного из драгоценнейших для меня поэтов - Игоря Шкляревского. Обозвал графоманом - типа в советские времена из-за таких вот истинным талантам дороги не было. Хотя несколько комментов - это такая мелочь, а все равно неприятно.
Да, Шкляревский не Пушкин и не Лермонтов. Его стихи вообще далековаты от классических канонов и похожи на необработанный камень, не вынутый из материнской породы. Но ИМХО не разглядеть в них драгоценность - это надо слепым быть. Самое главное достоинство стихов Шкляревского - искренность. А еще полное созвучие с родной белорусской природой, бедной, тоскливой и пасмурной, но любимой и вошедшей в плоть и кровь. Строчка из песни Олега Медведева: "Летучий dream болотного народа К подножию рассвета донеси" для меня в том числе и о Шкляревском.

В общем, я просто оставлю здесь немного стихов. Некоторые не нашел и воспроизвожу по памяти. так что могу слегка наврать, но несильно.

***
Было тихо. Качнулся листок.
Ты немедля нажал на курок.
Десять лет проживешь или сто -
Будет с дерева падать сова...
Ничего не узнает никто.
Ничего не расскажет трава.
Станет голой твоя голова,
Твой однажды настанет черед.
Хлопнет выстрел далекий... сова
На могилу твою упадет.

***
Свет пробегает по стене,
И там, в звенящей тишине,
На станции лесной
Отец рассказывает мне
О первой мировой войне -
За месяц до второй...

***
"Поспи" - говорила мать.
"Вставай!" - говорил отец.
"Поешь" - говорила мать.
"Учись!" - говорил отец.
Приеду... Слова все те ж,
Да только не все слова.
Осталось "поспи", "поешь"...
А следом шумит трава...

***
Дым, улетая в небеса,
Плывёт по тёмному бездонью,
А в доме свет и голоса.
Осенней ночью под ладонью
Скрипит на яблоке роса.

***
Стали сниться мне в доме родном
Сны о доме родном...

***
В окно ползет осенняя вода.
А я хочу упасть в твои колени!
В такую ночь острее, чем звезда,
неповторимость каждого мгновенья.

Мне жаль, что ты сегодня не придешь
к фанерной будке старого яхт-клуба,
и этой гулкой ночи не поймешь,
и не уснешь на парусине грубой.

Мы никогда б так не были близки
в огромном мире, скрученном ветрами,
где, к счастью, есть еще и чудаки,
которых называют дураками.

Привычный досаафовский уют:
канаты, весла, гички тень косая.
На хвойных лапах запахи ползут.
Поет вода о вечном… Засыпаю.

Меня разбудит утром тишина,
и как-то вдруг по-новому предстанет
из мокрого разбитого окна
законченность реальных очертаний.

Я не могу ничем тебе помочь,
хотя ведь ничего и не случится —
простая ночь, прощающая ночь
уйдет и никогда не повторится.

***
Уезжаю. К Степану прощаться иду.
Вьются пчелы, гудит медогонка в саду.
- Ну, бывай! - и никак не разлепятся руки.

А напротив в столярке сутулый Егор
Свой особенный клей на олифе растер.
-Ну. бывай! - и никак не разлепятся руки.

Распрощались, я дальше бегу по селу.
Смолокурня дымит, Федор цедит смолу.
-Ну, бывай! - и до боли приклеились руки...

* * *
И забор, и канаву с водой
одолел мой пегас удалой.
Переходит с галопа в карьер.
Вот и совесть. Последний барьер.
Что ж ты, падаль, мешок травяной,
задрожал перед дряхлой стеной?
Стал! И плёткой тебя не согнать.
Видно, первыми нам не бывать.
На тебя не поставят двойной,
сивка-бурка, мешок травяной.

* * *
Отец давно не снится мне.
Уже не плачет брат во сне.
Под небом севера вдвоём
молчим. И думаем о нём.
Он жил в сиянии надежд.
И к разным благам бытия
немало пропустил невежд.
Быть может, пропущу и я.
Закат погас, а ночи нет.
Ушёл -- и свет не погасил.
За сколько зим, за сколько лет
нас ни о чём не попросил.
Там только книги вдоль стены.
Однажды мне сказала мать:
-- Он не любил надоедать.

И не приходит даже в сны.

МЕСТО ЖИТЕЛЬСТВА

Он засыпает на соломе
в прохладном деревянном доме.

Там в окороке нож торчит.
И ветер ставнями стучит.

Там в темноте скребутся мыши.
А просыпается -- в Москве,
в Неаполе... Шуршат афиши.
Солому ищет на виске.

НА КУРГАНЕ

Пахнут полынью былины.
Ржавчиной вытек из глины
князя Владимира меч.

Плавает солнце в тумане.
Вечность сховала в кургане
головы, сбитые с плеч.

В воздухе что-то осталось,
чибиса тихая жалость,
взглядов молитвенных синь...

Листья в днепровские плёсы
сыплют с кургана берёзы.
Ветер колышет полынь.

* * *
Когда в глазах от нежности темно,
я видел то, что видеть не дано.

Смеялась ты. Вокруг тебя летали
пылинки боли, атомы печали.

Казалось мне -- на пасеке лесной
вокруг тебя гудит пчелиный рой.

Я звал тебя. И на закате дня
рой втягивался медленно в меня.

Как воздух пуст! Как воздух между нами
сегодня пуст. Я не могу словами.

Ты в дом вошла. С клеёнки ветер смёл
в моё лицо сухую груду пчёл...

* * *
Пусто. Холодно. Поздняя осень пришла.
В старых руслах вода ледяная светла.
И душа как долина безлюдна.
Хорошо выгребать в два весёлых весла,
а теперь плоскодонка моя тяжела
и гонять её против течения трудно...

Бесполезно вздыхать. Мир не станет другим
только лишь оттого, что тебе захотелось
совместить и свободу и женщины верность
и остаться над светлой водой молодым!