Сумеречные вальсы и жуткие частушки нашего пограничья, Ритм твоего пульса, голос твоей крови - так, чтоб наверняка.
Вот не могу иногда не фейспалмить. Я душный, да, но если бы я написал такую сцену, мне было бы очень стыдно. Да я бы ее и не написал...
пересказ сюжетаНаходят автоботы в руинах пострадавшего шибздика в отключке. Инсигнии не видать - то ли облезла, то ли потерял, то ли и не было ее. В ходе осмотра выясняется, что таки дес. Ну и пофиг, война-то кончилась! (многомиллионолетняя, полгода назад - ага) Правда, двоим было не пофиг, и они пошли оттуда погулять. Оставшиеся медик с друганом берутся делать шибздикодесу переливание энергона. Рассуждая, что это небезопасно для здоровья и надо бы скинуться понемножку вдвоем. На шибздика. Ну, ладно, энергон там нужен какой-то особенный, "активный". Заметим, дес, хоть и шибздик и слабо что-то бредящий на старокибертронском, просто сидит в каком-то кресле, никак не зафиксированный. Начинают переливать, в процессе переводят, что он бормочет. Вау, да он же из ДПП! Медик тут же выдергивает шланг - они же бедного Фарму с ума свели, сволочи! Друган с ним спорит, берется влить все сам, от чего ужасно слабеет. Пациент все еще не зафиксирован! Он приходит в себя и начинает драться. Его откидывают куда-то в угол, но не делают попыток ни оглушить, ни зафиксировать, если не прибить. Их двое, ну, можно считать, что полтора, среднего размера, шибздик, только что помиравший - один. Но медик решает ехать за подмогой, потому что ослабевший друган слишком большой, не увезти. Шибздик маленький, скрутить его и увезти в плен, пока не очухался, можно хотя бы попробовать, но это никому не приходит в голову. Решают, что друган (ослабевший, заметим!) выставит вокруг себя силовое поле и пусть мелкий злюка об него колотится. Тот так и делает. Но оказывается, что он вместе с собой закрыл второго ДППшника, который до того прикидывался вешалкой частью кучи рухляди. Да еще и подзарядил того своим полем (нехилое такое поле смог поставить при недостатке энергона). Результат был предсказуем...
Нет, я понимаю, что и в жизни некоторые иногда страшно тупят, но чтобы вот так масштабно... И так рояльно...
Сумеречные вальсы и жуткие частушки нашего пограничья, Ритм твоего пульса, голос твоей крови - так, чтоб наверняка.
Подозреваю, что кое-кто не понял мой пост про террористов и решил, что я призываю к политическим убийствам, террору и диверсиям, тогда как я, напротив, говорю, что надо изучать все эти приемы - со всего мира - чтобы уметь от них защищаться =) Ну, и доводить это все и до государственных мужей и их охраны, чтобы и они немного головой думали... Например, подрывы машин прилепленной к днищу взрывчаткой. Как-то, наверное, можно от этого уберечься. Хотя бы осмотреть издалека, а не садиться в авто с размаху, вальяжно хлопнув дверцей. Конечно, если кто "пасет" с пальцем на мобильнике, все равно может бомбу подорвать, но есть хотя бы шанс, что не сгоришь в железной коробке. Но сколько раз наступали на эти грабли...
Сумеречные вальсы и жуткие частушки нашего пограничья, Ритм твоего пульса, голос твоей крови - так, чтоб наверняка.
Прочитал про то, как в Крыму предотвратили теракт против какого-то крупного местного деятеля. Террористы от СБУ изучали пути движения кортежа, собирались установить на обочине бомбу направленного взрыва и все такое. Про то, что "вкусным" для терристов-диверсантов фигурам в подударных регионах не стоит отмечать свои даты с цыганами и медведями шиком по кафешкам, я уже устал говорить. А ездить кортежами по одним и тем же маршрутам - не то же самое? Помнится, одного то ли генерала, то ли полковника застрелили, потому что он бегал по утрам, записывал свои маршруты в спортивном приложении, да еще чуть ли не делился ими. Военные действия идут уже два года (а где-то и все 10 лет), а мозги все еще мирные... И ведь как-то есть и мировой опыт организации политических убийств, тот же Моссад, которым столь многие восхищались (вот недавно в больницу под видом медперсонала пролезли и расстреляли каких-то хамасовцев). И опыт партизанских диверсий, как всяких "лесных братьев", так и наших героических партизан и подпольщиков. Все это в открытом доступе и даже отражено в кино и литературе. Если известны методы, то можно их классифицировать и продумать защиту от них. Но кому-то просто удобно полагаться на авось. И на то, что кому положено, все предотвратят (вероятно "Хаймарс" или еще какую вафлю тоже зубами перехватят). А ФСБ в данном и многих других случаях молодцы, конечно.
Сумеречные вальсы и жуткие частушки нашего пограничья, Ритм твоего пульса, голос твоей крови - так, чтоб наверняка.
Кстати подумалось о праздниках на Кибертроне. Как-то календаря праздников у них особо не должно сложиться, потому что нет годового цикла, связанного с природой и земледелием. Так что это скорее просто какие-то массовые фестивальные события, которые могут быть или традиционными, или спонтанными. В честь каких-то значимых исторических дат или кому-то просто пришла идея замутить что-то крупное. И вообще, если на серьезе, а не хохмы ради, то у механоидов не так-то много развлечений, скажем так, плотских. Это в комиксах они бухают и жуют энергон в разных видах и агрегатных состояниях, купаются в маслянных бассейнах, подсаживаются на трансформацию и имеют сексуальные приключения (есть сценка, где один автобот, истосковавшийся по любви и ласке, подыскивал партнера не по каким-то душевным качествам, а по росту и типу альтмода). А если все куда проще и даже "на Кибертроне секса нет", то... Остаются музыкальные фестивали, какие-то "спортивные" игрища, гонки и парады. Все любят парады! (с).
Сумеречные вальсы и жуткие частушки нашего пограничья, Ритм твоего пульса, голос твоей крови - так, чтоб наверняка.
Когда поздравляют с китайским новым годом, так и хочется сказать: "Хорошо, что не с японским хэппи-эндом" =) Хотя, я абсолютно ничего не имею против =) Просто немного нелогично катить бочку на чужих хэллоуинов-валентинов и праздновать "своих" китайцев. Впрочем, катящие бочку со святой водой на китайцев ее тоже катят, особенно на всяких подозрительных змиев, но вот города к Хэллоуину у нас все же не украшают...
Сумеречные вальсы и жуткие частушки нашего пограничья, Ритм твоего пульса, голос твоей крови - так, чтоб наверняка.
А Робертс все же нездоров головушкой. Мало того, что у него поштрафившихся переделывали в бомбы (это так просто, ага), так еще и в мины. Которые (которых?) приходилось прежде чем разминировать (убив при этом) словесно успокаивать, а то они взрывались, панимаш, если разволнуются... А Тарн сотоварищи при этом монстры из монстров, да.. Нет, от таких авторов их миры точно надо спасать...
Сумеречные вальсы и жуткие частушки нашего пограничья, Ритм твоего пульса, голос твоей крови - так, чтоб наверняка.
Никель, однако, вовсе не бесчувственная. Смотрит на свою новую "команду" и вспоминает...
Кстати, чуть раньше она говорит, что ее друг часто упоминал о Гримлоке, который набил ему физиономию (буквально - "сломал лицо"). Хмм... В сцене с "падальщиками", где Гримлок выскочил на Тарна, маска того не особо пострадала, так что это было явно раньше. И там Тарн сказал: "Я уже забыл, как тебя ненавижу". Было за что, видать...
Сумеречные вальсы и жуткие частушки нашего пограничья, Ритм твоего пульса, голос твоей крови - так, чтоб наверняка.
Шоки, конечно, коварный гад (отчасти он не виноват в этом, снеси кому эмоции и получится не милый андроид Дейта из Стар Трек, а что-то вот такое), но железный был товарищ в прямом и переносном. Суметь в последний момент поднять пушечку и отстрелить себе единственную руку с "мобильником" и как бы не полчерепушки - респект и уважуха, как говорится =)
А Никель таки помнила про Тарна и Ко, хотя бы поначалу. Призналась, что восхищалась им и грустила о том, что он и остальные погибли. И вообще, может и почитаю "Лост Лайт" хотя бы ради нее. Так-то я пока только сценку с товарисчем без маски искал. Интересно, кстати, откуда она узнала про гибель Тарна? Скорее всего, заключила это из того, что Некромир исчез, ну, и Тарн на связь не вышел. Они со Смертей, видать, оттуда улетели до того, как "бомба" выкинула планету в параллельный мир.
Сумеречные вальсы и жуткие частушки нашего пограничья, Ритм твоего пульса, голос твоей крови - так, чтоб наверняка.
И кстати, понятно, кто развил способности Глитча. Ох уж этот Шоки... Между прочим подумалось, что эта покоцанность фейса может быть временной. Может, товарисч просто недавно с очередной охоты... И еще момент. На предыдущей странице показано, что все DJD в сборе, в рубке корабля. Сначала Тарн в маске, но потом ее зачем-то снимает. В MTMTE он даже при команде ее никогда не снимал. Может быть, конечно, это была следующая стадия странностей. Здесь-то Вос еще другой (Доминус?), хотя и похож. Интересно, новенького подкорректировали, чтобы был похожим? Но тот тоже мелкий, а Доминус был в съемной броне. Как-то не бьется. Больше похоже на условность художника, чтобы было понятно, что это Вос, а не кто-то левый. Но эти разговоры по "мобильникам"... Фэйспалмище=)
Сумеречные вальсы и жуткие частушки нашего пограничья, Ритм твоего пульса, голос твоей крови - так, чтоб наверняка.
На самом деле, у нас не так уж и холодно, просто надышал, катаясь на лыжах =) Кстати, просек фишку и скорость, наконец, прорезалась =) Еще бы покатался, но солнце устало раньше меня. Стремненький забор огораживает большой пустырь, на котором, вероятно, хотели разбить парк. Там летом даже есть какая-то дикая лужа, притворяющаяся прудом - а может, это затопленный котлован от чего-то несбывшегося. Парк пока тоже не сбылся, но там все равно гуляют - с собаками и детьми. А в заборе есть большая дырка =)
Сумеречные вальсы и жуткие частушки нашего пограничья, Ритм твоего пульса, голос твоей крови - так, чтоб наверняка.
Чего не могу понять, так это некоторых странных предрассудков. Вот то есть, если война, то всем нужно отпустить бороды, причем, дикие и грязные, не мыться, не развлекаться, читать только новости, военкоров и "патриотическую поэзию", слушать Чичерину с Апачевым или на худой конец "Землянку", есть перловку с тушенкой, запивая кипятком и так далее. А если ты живешь не совсем в таком стиле, то ты человечек мутный, не наш, соевый любитель лавандового рафа и вообще редиска. Конечно, на мой взягляд, скакать по ночным клубам в одном носке, заплатив миллион за билет, когда тысячи твоих соотечественников делают тяжелую, грязную и смертельно опасную работу - это полное скотство. Но превращаться в милитари-косплеера в тылу - как-то странно, если только это не твой естественный стиль жизни. Немного напоминает истерику и попытки казаться, а не быть. Надев милитари и пообедав "шрапнелью" ты не превратишься в воина-защитника и "настоящего мужикаТМ". Принимать участие надо делом - каким можешь и если ощущаешь такую потребность. Что не так с "лавандовым рафом" и почему он вдруг стал символом прожигания жизни, я, кстати, не понял. Смотрел тут недавно рецепт - совершенно ничего особенного. И даже в примечании указано "недорого". Я бы пить такое вряд ли стал - я люблю, когда кофе похож на кофе, а не на молоко с кофейным запахом и вообще предпочитаю черный. Боюсь, лаванда придаст напитку какой-то неуместный парфюмерный оттенок. Но, кстати, эта красивая пахучая трава произрастает в нашем Крыму в огромных количествах. Так что это вполне патриотично на самом деле, если разобраться =) А некоторые ритуалы в принципе допустимы, если их действительно просит душа. Признаюсь, с началом Событий я вывесил на балконе Знамя Победы, а обычную едальную посуду заменил армейским котелком и термокружкой (они давно у меня были, я с ними в лес ездил). Милитари (но не полевого вида, потому что ходить в таком, не будучи военным, весьма похоже на самозванство) ношу давным-давно и давным-давно сплю на полу - мне так удобно, а не суровости ради. К "ночной жизни" и регулярным посещениям модных кафешек вкуса у меня не было никогда. Но это все мой личный стиль, который очень странно кому-то навязывать. Вот если кто-то старательно делает вид, что ничего не происходит и даже удваивает количество и отвязность развлечений в своей жизни, то это странно, да. Это невроз, который хорошо бы пролечить. В некоторых особо запущенных случаях даже принудительно. А все остальное, радующее душу и вкусовые сосочки и помогающее психике оставаться в норме - почему нет?
Сумеречные вальсы и жуткие частушки нашего пограничья, Ритм твоего пульса, голос твоей крови - так, чтоб наверняка.
Интересно, почему при попытке поделиться чьим-то нормально форматировнным текстом, он у меня то и дело вываливается нечитабельным куском, хотя на предпросмотре все в порядке? Ну, попробую вот так, пардон, что без ссылки на источник на дайри.
Авторская методика
Глядя на то, как Семён рисует в тетради очередного Человека-паука вместо условия задачи, родители понимали, что беззаботное и сытое будущее в их семье ждет только кота.
Десятки репетиторов не смогли привить мальчику любовь к точным наукам. Наоборот, с каждым следующим учителем Семён всё больше уходил в философию. Окружающий мир — суета сует, считал мальчик. А истинное счастье — в безделье, шоколадных эклерах и мультиках на телефоне.
Когда опущенные руки уже почти касались лодыжек, папа нашёл в интернете странное объявление: «Продам штангу и привью любовь к школьным и спортивным предметам вашим детям, родным, друзьям, соседям. Авторская методика. Работаю с математикой, историей, русским и английским языками, бицепсом, трицепсом, ноги, плечи, литература, грудь. Фёдор».
Родительская бдительность попросту улетучилась на фоне безысходности. Отец набрал номер телефона, и спустя пару гудков в динамике раздался тяжелый запыхавшийся голос.
— Слушаю. — В трубке помимо голоса слышались какие-то ритмичные удары железа.
— Штангу продал, — сказал Фёдор и уже почти сбросил вызов.
— Нет-нет, мне сына обучить математике, русскому, литературе.
— Возраст, вес, навыки ученика.
Краткость Фёдора вдохновляла и пугала одновременно. Звук ударов железа сменился на свист прыгалок. Отцу даже показалось, что из динамика запахло потом.
— Девять лет, двадцать пять килограмм, уже почти складываем в столбик и…
— Сколько отжимается?
— Чего? — переспросил отец, прочистив ухо мизинцем.
— Отжимается сколько и подтягивается, — повторил Фёдор.
— Не знаю, — растерялся отец, — раз пять, наверное.
— Приставку от суффикса отличает?
— Я… Я не знаю, надо у жены спросить.
— Какие дома есть инструменты?
— Инструменты?
— Циркуль, транспортир, эспандер, гири?
— Есть деревянная линейка.
— Понял. Присылайте адрес, буду в течение часа, — сказал Фёдор и закричал: — Шире ноги, спину ровнее! Это я не вам, у меня урок истории, — сказал репетитор и сбросил вызов.
Отец еще немного постоял с расставленными ногами и прямой, как струна, спиной, а затем пошёл к Семёну.
На то, что у него будет новый репетитор, Семён отреагировал как обычно — прибавил громкости на телевизоре и попросил чаю с бутербродом. Мальчик был абсолютно равнодушен к любым проявлениям научного воспитания.
Раздался звонок в дверь. Мама Семена посмотрела в глазок и увидела грудь, вызвавшую у неё легкую зависть.
— Добрый день, — наклонилась, заходя в прихожую, обтянутая майкой и пахнущая кокосовым шампунем гора мышц по имени Фёдор. — Где ваш олимпиец?
— В-в-вить, — продрожала голосом женщина. — Кажется пришёл тот самый лупоглазый хозяин опеля, которому ты в записке под дворником обещал подправить зрение.
— Извините, — раздалось из недр квартиры, — произошло недоразумение, я окулист… В прошлом.
— Меня зовут Фёдор Евгеньевич, я репетитор — в настоящем.
— Ах, это вы, — вылез из-за трюмо Витя. — Простите, мы вас не признали. Позвольте вашу сумку.
Федор протянул хоккейную сумку, и, как только отпустил ручку, Витю с шумом придавило к полу. Гуляющий рядом кот от страха преодолел гиперзвуковое пространство, две комнаты и закрытую на замок дверь.
— Что у вас там такое тяжелое? — пыхтел отец семейства, волоча сумку в комнату сына.
— Учебный материал. Начальная школа и прикладные предметы.
Семён, как обычно, врастал в диван и смотрел в свой телефон, когда дверь в его комнату открылась. Это-то и отвлекло мальчика от привычных дел.
— На себя! На себя! — кричал отец семейства, но было поздно. Фёдор вошёл как вошёл и, не обращая внимания на нового ученика, оглядел стены комнаты.
— Перфоратор есть?
— Зачем? — спросил отец.
— Русский язык тренировать, — ответил Фёдор и достал из сумки турник, боксерскую грушу и канат.
— У соседа спрошу, — еле сдерживая дрожь от усталости, сказал отец. — А вы пока знакомьтесь, это Семён. — Он поднял с дивана сына, который размером был с коленку Фёдора. — Сынок, это Фёдор Евгеньевич — репетитор.
— А откуда у вас столько мускулов? — произнес Семён вместо «здравствуйте».
— В столбик складывал, — ответил Федор и, достав из сумки несколько блинов от штанги, начал складывать их один на другой.
— Ну, занимайтесь, — сказал отец и выбежал из комнаты.
— А вы сильней Человека-паука?
— А Человек-паук жмёт от груди двести?
Семён не понял вопроса, но почему-то почувствовал, что нет.
— Я не люблю уроки, — мальчуган сразу решил расставить все точки.
— Уроками пусть неудачники занимаются. Мы будем качать пресс.
Федор расположился на полу и начал делать упражнение. Семён стоял в сторонке и наблюдал. Он ждал, когда странный репетитор выдохнется, но тот лишь менял темп и добавлял груз. После пресса Федор принялся за гантели, затем — за эспандер и закончил отжиманиями.
— Ну что, всё запомнил? Хочешь сильным быть? Или собираешься, как твой мутант, всю жизнь среди паутины и прочей пыли копошиться?
Семен отрицательно замотал головой.
— Вот и хорошо! Давай-ка, все упражнения три раза по сорок пять минус тридцать девять. Начиная с пресса.
— А это сколько?
— А вот ты мне и скажи.
— Перфоратора нет, только дрель нашёл, — влетел в комнату отец и, заметив отжимающегося сына, встал как вкопанный. — Я попозже зайду, — на цыпочках выходя из комнаты прошептал он и закрыл за собой дверь, приставив её к проему.
***
На следующий день в половине шестого утра раздался звонок. Еле разомкнув глаза, глава семейства вышел в прихожую и уже приготовил порцию отборного мата, которым собирался покрыть голову незваного гостя, но, увидев огромную лысину Фёдора в дверном проёме, понял, что ему не хватит материала, чтобы покрыть крышу такого размера. Казалось, что за ночь Фёдор разбух ещё сильней, и теперь даже мешки под его глазами напоминали бицепсы.
― У нас урок истории и географии, форма одежды ― кеды, майка, шорты. Сегодня забег на длинные дистанции с изучением ландшафта и исторической составляющей города.
— Он только в третьем классе, у него ещё нет этих предметов, — зевнул отец.
— Там еще стихи в программу входят. Вы как, с нами? — спросил Фёдор.
— Нет, спасибо, я в школе хорошо учился.
— В каком году отступало татаро-монгольское иго из нашей области?
— Э-м-м, мне на работу через час просыпаться, пойду, подниму сына, — увильнул Витя от ответа в спальню Семена.
Вернувшись через несколько минут, Витя прошептал:
— Он не просыпается.
— Оденьте его, проснется по дороге, — предложил Федор.
***
Три раза в неделю Фёдор появлялся на пороге дома Семёна, и они начинали тренировку. Понедельник: грудь-трицепс-плечи-математика-русский; среда: спина-бицепс-литература-английский; пятница: ноги-география-история.
Через три недели маленький Семён зашёл на кухню без майки, и отец, увидев кубики сына, прикрыл своё пивное пузико чайником. Мальчуган окреп, обрел прямую осанку, начал стыдить родителей за сидячий образ жизни.
— Вить, мне что-то не нравится всё это, — сказала как-то за ужином мама Семёна. — Знаешь, что Семён попросил у меня на день рождения?
— Знаю: икс-бокс. Он у меня уже просил.
— Нет, шведскую стенку и блендер для смузи. Я боюсь, что никакой этот Фёдор не репетитор. Очередной повернутый на спорте тренер, который погубит здоровье нашему ребенку.
— Ты думаешь? Они вроде математикой занимаются.
— А ты хоть один учебник у них в руках видел?
— Таблицу калорий.
— Вот и я о чём. Ты же сам знаешь, качки они все того…
— Чего — того? — Витя удивленно посмотрел на жену.
— Недалекого ума, — она постучала по стеклянной столешнице для убедительности. — И сын у нас такой же будет.
— Ну так может, лучше тупой качок, чем слабый ботаник?
— Лучше нормальный ребенок! Я хочу, чтобы эти занятия прекратились!
Раздался телефонный звонок.
— Это его классная, — посмотрела жена на телефон и приняла вызов.
— Алло? Что он сделал? Да-да, я скоро буду.
― Что там?
— Семён драку устроил. Вот видишь, я же тебе говорила. Не к добру это.
— Я с тобой.
***
На такси родители прибыли в школу, где их немедленно вызвали к директору.
― Вот тебе и репетитор, ребенок в третьем классе, а уже к директору на ковер вызывают.
Кабинет директора заполонили родители, дети, школьный психолог и классная руководительница. Галдёж стоял такой, что в соседнем кабинете музыки расстроилось пианино.
— Здесь вам не спортзал, здесь учебное заведение, — набросилась на Витю одна из мамаш.
— А что случилось, может кто-то объяснить?
Слово решила взять классная руководительница.
— Семён заставлял этих ребят играть в лесенку на перемене и вести счет методом дробного деления.
— Что-что делать?
— Подтягиваться на турнике по очереди, с постепенным увеличением нагрузки, — объяснил Семён.
— Цыц! Ребята этого не хотели. Семён их заставлял угрозами.
— Но они первые начали. Хотели меня побить за то, что я поправлял их, когда они обзывались.
— Как поправлял?
— Объяснял, как склоняются слова «пришибленный» и «выпендрежник». Они налетели на меня с кулаками, и мне пришлось им ответить. Как говорит Фёдор Евгеньевич, «если много энергии, значит, много раз подтянешься» и «вместо драки с дикарями научи делить дробями», — виновато опустил голову Семен.
— Он говорил, что если мы еще хоть раз к нему подойдем, то дело закончится извлечением корней! — хныкал один из ребят.
— Этому неандертальцу не место среди наших детей! — истерично кричала одна из мамаш.
— Так, погодите, — пришел наконец в себя отец Семена. — Так драки не было?
Представители обиженной стороны замотали головами.
— То есть мой сын в ответ на их агрессию отвечал математикой и турником?
— А еще заставлял бегать по стадиону и учить Тютчева!
— Вот видишь, а ты говоришь, что он тупым качком будет, — посмотрел Витя на жену, и та понимающе кивнула.
— Я бы хотела извиниться перед вами, — вдруг подала голос директор.
— Пусть он извиняется, — рявкнул один из родителей, показав на Семёна.
— Да не перед вами, а перед родителями этого мальчика. Ваш сын — молодец, — посмотрела директриса на Витю и его жену. — Но, учитывая всё, что я только что узнала, нам придется перевести его.
— Справедливость восторжествовала! Так вам и надо! И вашему качку недоразвитому! — радовались родители.
— Я перевожу его в четвертый класс. Он явно обгоняет программу, — поставила точку директор.
В кабинете повисла неловкая тишина. Было слышно, как зависть и злоба прогрызаются сквозь кору полушарий стороны обвинения. Люди медленно потекли к выходу, стараясь не встречаться взглядами.
— Алло, Федор Евгеньевич, тут такое дело... Нас переводят в четвертый класс, добавятся предметы, — выйдя из кабинета, набрал отец репетитору.
***
Через неделю Семёна, как и обещали, перевели в четвертый класс. Еще через две он поехал на соревнования по кроссфиту и начал готовиться к своей первой детской литературной олимпиаде. А спустя месяц Вите позвонил один из родителей бывших одноклассников — тех, с кем произошел тогда конфликт — и попросил номер Фёдора Евгеньевича.
Постепенно образовалась детская секция с комбинированным уклоном, откуда исключали не за плохие достижения в спорте, а прежде всего за плохие оценки в дневнике. (с) Александр Райн
Сумеречные вальсы и жуткие частушки нашего пограничья, Ритм твоего пульса, голос твоей крови - так, чтоб наверняка.
А еще я все же злой, и гавкающий "на отрыв башки" мелкий инсектоид, почему-то считающийся собакой, никакого умиления у меня не вызывает =) Вызывает желание засунуть в какой-нибудь мешок пастью вниз. Еще и эти вечно вытаращенные глазенки, не помещающиеся в черепе... По-моему, вывести такое мог только ненавистник всего живого. Извините, если задел чувства любителей чихуахуа. Вообще-то я хорошо отношусь к собакам, есть одна знакомая юная такса, общение с которой каждый раз доставляет море позитива, причем, взаимного. Но некоторые породы порождают только одну реакцию - ?!
Сумеречные вальсы и жуткие частушки нашего пограничья, Ритм твоего пульса, голос твоей крови - так, чтоб наверняка.
Подумалось, что в реале я на редкость скучный собеседник. Особенно когда я забеган и с проблемами на голове, так что ни о каком выпускании "чердачников" и речи нет. А основа она основа и есть. Довольно таки никакая =))
Сумеречные вальсы и жуткие частушки нашего пограничья, Ритм твоего пульса, голос твоей крови - так, чтоб наверняка.
Перезагрузки - ЗЛО! Занесла нелегкая в старые комиксы от IDW и там Мегатрон... старый добрый (точнее, злой) пистолет =) И кокетливая гравировочка уместна. А потом он вдруг стал чем-то другим, черно-фиолетовым и угловатым, я так и не стал разбираться, что там за альтмод. А потом было "Происхождение", где он, оказывается, был шахтером... И при этом какие-то попытки сохранять преемственность некоторых событий... От такого голова кружится и становится грустно и скучно. Конечно, все можно списать на зеленую искру - типа менял тела, как перчатки, благо он все равно наполовину "холодный", для них это проще. Где-то что-то даже вроде попадалось про то, что ему де не нравится это последнее тело. Хотя оно к шахтерскому как раз близко. Ну... это такое себе. Не верю! (с)
Сумеречные вальсы и жуткие частушки нашего пограничья, Ритм твоего пульса, голос твоей крови - так, чтоб наверняка.
А в очередной раз брошенным осенью из-за усталости и фэндомного упороса старокибертронским санскритом таки потихонечку заниматься надо. Самостоятельно и без всяких рамок и волшебных пенделей. В своем темпе. Замечено, что необходимость заниматься регулярно, стыдобушка попасть в неуспевающие и уплаченные деньги действуют до определенного момента. А потом это начинает восприниматься как давление и я ускользаю в туман... Хотя вот в школе и универе режим планомерной учебы переносил нормально.
Сумеречные вальсы и жуткие частушки нашего пограничья, Ритм твоего пульса, голос твоей крови - так, чтоб наверняка.
Из запланированного на сегодня - покатался на лыжах. Рядом с домами, но с огромным удовольствием. Остальной день ушел под хвост несчастному коту, который словил к-к-комбо - следующую стадию почечной хрони и проблемы со щитовидкой впридачу. И я еще не все раздобыл для предписанного лечения... Идей в голове, как всегда, много, а вот сил для реализации нет совсем...