Сумеречные вальсы и жуткие частушки нашего пограничья, Ритм твоего пульса, голос твоей крови - так, чтоб наверняка.
Хорошая лакмусовая бумажка - если я спокойно воспринимаю ангстуху с гибелью персонажа, ставшего частью головного тараканника - значит, со мною все хорошо и я временно попросту не верю в плохое, а потому - чего бы и не поиграться и в черные игрушки? А вот если я злобно шиплю на любой призрак ангста в окружающем мире, и даже не с участием любимых героев, и могу воспринимать только стеб, милые бугагашечки и детские мультики с хэппиэндами - все, уносите пудинг. Он спекся. Судя по тому, что я сегодня перевел для большеголового сообщества - жить будем
Сумеречные вальсы и жуткие частушки нашего пограничья, Ритм твоего пульса, голос твоей крови - так, чтоб наверняка.
В общем, я не курю, но сегодня произвел пробный выполз на снег в этих странных дивайсах Дивайсы были в полном офигении от произошедшего, так как их никто не смазывал. не пропитывал и вообще никак не готовил и стояли они лет 15 в углу как мебель. Но это было весело. Хотя разучился я изрядно. да никогда толком и не умел, пусть однажды и ходил с перепугу в лыжный поход (до финиша дошел в одиночестве, этак через часок после всех ) Вот узнаю в Интернете, что с лыжами делают, чтобы они нормально ехали - и продолжим
UPDСпециальную смолу для просмолки лыж можно купить в спортивном магазине. Можно самим изготовить, по рекомендации А. Я. Донского, смесь следующего состава: сосновой смолы — 75%, парафина — 20%, вара — 5%; или другую: смолы — 90%, парафина — 10%. Просмолка лыж проводится следующим образом. Лыжи кладутся скользящими поверхностями вверх, слегка наклонно, носки немного ниже пяток. Подогретую смолу наносят кистью тонким слоем на скользящую поверхность лыжи и прогревают ее паяльной лампой или газовой горелкой. Затем смоле дают впитаться, а лыжам остыть. Эту процедуру повторяют 3—4 раза до тех пор, пока смола не перестанет впитываться, а поверхность лыж приобретет коричневую окраску. Лишнюю смолу снимают сухой тряпкой. Не перегревайте лыжи при просмолке! Это может привести к их искривлению или обугливанию скользящей поверхности.
Сумеречные вальсы и жуткие частушки нашего пограничья, Ритм твоего пульса, голос твоей крови - так, чтоб наверняка.
Павел Антокольский
Я люблю тебя в дальнем вагоне, В желтом комнатном нимбе огня. Словно танец и словно погоня, Ты летишь по ночам сквозь меня.
Я люблю тебя - черной от света, Прямо бьющего в скулы и в лоб. Не в Москве - так когда-то и где-то Все равно это сбыться могло б.
читать дальшеЯ люблю тебя в жаркой постели, В тот преданьем захватанный миг, Когда руки сплелись и истлели В обожанье объятий немых.
Я тебя не забуду за то, что Есть на свете театры, дожди, Память, музыка, дальняя почта... И за все. Что еще. Впереди.
Николай Тихонов
Я люблю тебя той — без прически, Без румян — перед ночи концом, В черном блеске волос твоих жестких, С побледневшим и строгим лицом.
Но, отняв свои руки и губы, Ты уходишь, ты вечно в пути, А ведь сердце не может на убыль, Как полночная встреча, идти.
Словно сон, что случайно вспугнули, Ты уходишь, как сон,— в глубину Чужедальних мелькающих улиц, За страною меняешь страну.
Я дышал тобой в сумраке рыжем, Что мучений любых горячей, В раскаленных бульварах Парижа, В синеве ленинградских ночей.
В крутизне закавказских нагорий, В равнодушье московской зимы Я дышал этой сладостью горя, До которого дожили мы.
Где ж еще я тебя повстречаю, Вновь увижу, как ты хороша? Из какого ты мрака, отчаясь, Улыбнешься, почти не дыша?
В суету и суровость дневную, Посреди роковых новостей, Я не сетую, я не ревную,— Ты — мой хлеб в этот голод страстей.
Юлия Друнина
Я люблю тебя злого, в азарте работы, В дни, когда ты от грешного мира далек, В дни, когда в наступленье бросаешь ты роты, Батальоны, полки и дивизии строк.
Я люблю тебя доброго, в праздничный вечер, Заводилой, душою стола, тамадой. Так ты весел и щедр, так по-детски беспечен, Будто впрямь никогда не братался с бедой.
Я люблю тебя вписанным в контур трибуны, Словно в мостик попавшего в шторм корабля,— Поседевшим, уверенным, яростным, юным — Боевым капитаном эскадры "Земля".
Ты — землянин. Все сказано этим. Не чудом - Кровью, нервами мы побеждаем в борьбе. Ты — земной человек. И, конечно, не чужды Никакие земные печали тебе.
И тебя не минуют плохие минуты — Ты бываешь растерян, подавлен и тих. Я люблю тебя всякого, но почему-то Тот, последний, мне чем-то дороже других...
Сумеречные вальсы и жуткие частушки нашего пограничья, Ритм твоего пульса, голос твоей крови - так, чтоб наверняка.
Завтра с утра демоны-трудоголики снова будут мучить мой бедный комп. Правда не очень долго, к счастью . Так что на всякий случай, лучше в аську ко мне часов этак до трех-четырех не стучаться - возможно. я просто не смогу ответить.
Сумеречные вальсы и жуткие частушки нашего пограничья, Ритм твоего пульса, голос твоей крови - так, чтоб наверняка.
Я давно не получал таких подарков от жизни как сегодня вечером. Честное слово, рядом с этим всякие дрязги и житейские мелочи - это такая фигня... В такие моменты понимаешь, ЧТО на самом деле важно, а что - сказка, рассказанная идиотом
Сумеречные вальсы и жуткие частушки нашего пограничья, Ритм твоего пульса, голос твоей крови - так, чтоб наверняка.
Пожалуй, из всех авторов-исполнителей, пишущих... о нездешнем, скажем так, ибо под понятие "ролевая" и "менестрельская" песня они явно не подпадают, мне в последнее время наиболее близки и дороги двое - Джэм и Канцлер Ги. Точнее, их творчество, так как лично с ними я в реале незнаком. Если первый знаменует определенную страницу моей жизни и вызывает ностальгические чувства (я помню еще записи на дрянной записанной и перезаписанной кассете, ставшие для меня откровением), то второй автор ворвался в мою жизнь сравнительно недавно и очаровал драйвом и яркостью своих вещей. Если первый автор у меня ассоциируется с бледной ("другой") луной, то второй скорее напоминает черное пламя - бывает и такое. Наверное завтра я выложу здесь несколько самых любимых песен того и другого. А пока просто хочется поблагодарить этих людей (или нелюдей) за то, что они есть и за то. что они делают. Вот
Сумеречные вальсы и жуткие частушки нашего пограничья, Ритм твоего пульса, голос твоей крови - так, чтоб наверняка.
"Планета сокровищ".... По-моему, этот восторг мне послан свыше *растекся в лужицу* Парусники, кошкокапитанша, злобный инсектоид. добрый Сильвер и Мооооорфи!
А на самом деле не выревешь и не выдернешь Не отломаешь, даже не выскоблишь из нутра. Это проклятое чувство, приблудный выкормыш, Та пустота, что приходит к тебе с утра. Когда по душе, как по флейте, проводишь пальцами, Вот родные, друзья, вот слова, и все вроде так, А потом скользишь дальше, касаешься нежно - и оп-ца-ца! - И под пальцем провал, эта самая пустота. Все казалось бы и ничего, а душа сфальшивила, Словно шайку обмылков внезапно плеснули в храм, И кто знает, быть может, ее при рождении сшили так, А быть может, не научился на ней играть, Только вот замираешь, не дышишь, пытаясь вывести Для себя самого в сотый раз непонятный ответ: Как играть-то на ней, горемычной, как это вынести, И играть для кого, если рядом кого-то - нет?
Сумеречные вальсы и жуткие частушки нашего пограничья, Ритм твоего пульса, голос твоей крови - так, чтоб наверняка.
Жаждущие красивого ангста фонатге - это страшно. Только что случайно прочел англоязычный мини-фанфик, типа АУ, где Мегамозг погиб в битве с Тетаном, а Роксана шарится в его опустевшем логове, пытаясь найти способ уничтожить беснующегося урода. И вот она. наконец, находит.... свой портрет... окруженный ореолом из сердечек!!! И рыдает, прижав его к сердцу, разумеется... Готспадя, убейте кто-нибудь автора, из жалости... Или просто накормите шоколадками и мороженым, что ли...
Сумеречные вальсы и жуткие частушки нашего пограничья, Ритм твоего пульса, голос твоей крови - так, чтоб наверняка.
Забавно наблюдать, как смещаются пласты твоей личности, как проворачиваются некие детали, складываясь в новые комбинации. Разумеется, пока что это все происходит на фоне некоторого неадеквата (что, наверное, неизбежно), но тем не менее... Я чувствую себя чем-то вроде бэйформера во время трансформации - странным нагромождением частей, которые все разом встали дыбом и шевелятся, но не хаотично, а для того, чтобы сложиться в нового меня. Я пока что не знаю, что это будет, но мне заранее интересно. К сожалению, в процессе неизбежны некоторые потери. Я очень надеюсь, что кое-что из потерянного все же вернется - но уже на новых основаниях. А что-то уйдет навсегда. Пока что я знаю одно - это новое будет темнее, жестче, свободнее. Возможно, более хищным. Из куколки, из мешанины нужных веществ, которую представляю собой я сейчас, вряд ли выйдет красивая и безвредная бабочка. Конкретику узнаем в процессе.
Сумеречные вальсы и жуткие частушки нашего пограничья, Ритм твоего пульса, голос твоей крови - так, чтоб наверняка.
Испытываю огромнейшую радость от того. что перестал быть третьим квадратным колесом в чужом велосипеде. Дружба и правда со временем выдыхается, и пытаться держаться на сентиментальных воспоминаниях десятилетней давности - глупо, нелепо и обременительно для человека, который давно изменился. А если задуматься, то и для обоих.
Сумеречные вальсы и жуткие частушки нашего пограничья, Ритм твоего пульса, голос твоей крови - так, чтоб наверняка.
Который день все стоят на ушах в ожидании великих разоблачений на некоем сайте утечек. Видные американские деятели предупреждают, что это может быть очень опасно, может поссорить США с Россией и Китаем и даже поставить под угрозу много жизней. Гы. Вот только считать всех за детей не надо? Если сайт функционирует, его создатели живы и здоровы, не в тюрьме пожизненно за массовые убийства младенцев и не в психушке с полной амнезией, а информация благополучно утекает, значит США хотят этого. Других вариантов просто не вижу.
Сумеречные вальсы и жуткие частушки нашего пограничья, Ритм твоего пульса, голос твоей крови - так, чтоб наверняка.
Потянуло перечитывать детективы Эда Макбейна про 87-й полицейский участок. Серия любима мною во многом за то. что это истории о многонациональном и многорелигиозном коллективе, работающем в огромном многонациональном и многорелигиозном городе. В городе кипят стычки, напряги и непонятки на основе этих самых различий, а внутри участка все одна семья, все помогают друг другу и глотку перегрызут кому угодно друг за друга - неважно, кто твой товарищ - итальянец, ирландец, еврей, пуэрториканец, негр или классический WASP. Дело важнее различий. И я отлично понимаю, почему меня потянуло перечитывать это почти сразу же после Панова (в промежутке я вообще ничего не читал). Интересно. есть ли в ТГ орган, в котором постоянно и на равных сотрудничают все нелюди и посвященные челы? Может, это Служба утилизации - или там в основном шасы? Если нет, то его просто необходимо выдумать... Извиняюсь за возможное невежество - я слишком быстро проглотил все 15 книг
Сумеречные вальсы и жуткие частушки нашего пограничья, Ритм твоего пульса, голос твоей крови - так, чтоб наверняка.
Имел сегодня совершенно потрясающий и несколько шокирующий опыт - в мой комп вселились демоны Нет, не вирус Просто людям с работы нужно было на нем кое-что сделать. Видеть, как курсор бродит по экрану без твоего участия, открывает и закрывает папки и как тебе пишут ответ в твоем же асечном окне... Несколько неуютно, в общем