Сумеречные вальсы и жуткие частушки нашего пограничья, Ритм твоего пульса, голос твоей крови - так, чтоб наверняка.
А идея про вчера описанную парочку таки начала развиваться, а герои - обретать объем и детали биографии... Кажется. они таки хотят родиться из чистой абстракции в конкретику! Дело за именами...
читать дальшеUPD. Товарисч намбер ван. Гигант лет 25. То есть, отнюдь не мальчик, весь в шрамах, черноволосый. коротко стриженый. Воспитан был в сиротском приюте при казармах Легиона некоей Империи. Империя очень разумно подошла к идее подкидышей. При казармах и при храмах были устроены специальные выстланные соломой корзинки, куда отчаявшиеся матери под покровом ночи могли положить своих младенцев. Он вырос в приюте, потом перешел под попечение сержантов Легиона. Прошел муштру, участвовал в боях. После одной карательной операции, когда Легион радостно прессовал среди прочих женщин и детей, решил, что он тут ни при чем. И дезертировал, сделавшись наемником - разумеется. в иных странах (впрочем, он ни разу не соглашался принять участие хоть в чем-то, направленном против Империи. Ибо он по-прежнему ее любит). В бою становится берсерком. Товарисч намбер ту. С товарисчем намбер ван познакомился при весьма драматических обстоятельствах - когда намбер ван напоили, украли у него меч, а потом на него настали имперские охотники за головами. В самый драматический момент намбер ван обнаружил. что на столе (разборка происходила в трактире) лежит великолепный двуручник, под стать такому богатырю как он. Он, недолго думая. схватил его и порубил супостатов в капусту. А чуть позже обнаружил, что непонятно откуда взявшийся меч на самом деле - тощий, огненно рыжий пацан лет 20. Пацан понятия не имеет. кто он и что он. Вроде бы вполне человек - хочет есть и пить, из него течет кровь. если его ранят. Но превратиться по своему желанию он может почти во что угодно. Причем, он ни разу не колдун - просто такая уж у него врожденная способность. Осознал себя уже практически взрослым в чистом поле, скитался, воровал... Вор он, учитывая его способности, идеальный - однако он ни разу не брал ничего, кроме еды и одежды. На сокровища ему категорически плевать. Товрисчи, разумеется, стали друзьями и спутниками в скитаниях. Что там дальше - хз
Сумеречные вальсы и жуткие частушки нашего пограничья, Ритм твоего пульса, голос твоей крови - так, чтоб наверняка.
М-дя... Кажется. единственный канал, показывающий фантастику и ужасы, дышит на ладан. Ибо происходят странные поеживания телепрограммы. Раньше фильмы начинались ровно в 16, 17 или 18. Сейчас полезли какие-то копейки - 12.45, 16.10, 17.15 Смысл не виден ни из чего. То ли увеличилось время рекламы. то ли наоборот - сократилось...
Сумеречные вальсы и жуткие частушки нашего пограничья, Ритм твоего пульса, голос твоей крови - так, чтоб наверняка.
Чтобы быть злодеем, нужно для начала понимать. что есть добро и зло. Понять - и сознательно выбрать зло. Если же ты по какой-то причине в упор не отличаешь одно от другого, то ты не злодей. Ты просто стихийное бедствие.
Сумеречные вальсы и жуткие частушки нашего пограничья, Ритм твоего пульса, голос твоей крови - так, чтоб наверняка.
То моими главными героями была бы парочка весьма контрастных персонажей. Простодушный немногословный богатырь со здоровенным мечом, способный в бою превращаться в натурального берсерка и сметать на своем пути все и вся... а потом, когда попустит, растерянно чесать в затылке: "А что, этот древний храм Темных Богов тоже я развалил?" В перерыве между берсеркерскими подвигами он будет греть за пазухой бездомных котят-щенят и пытаться рассказывать сказки бедным сироткам (сиротки почему-то будут с воплями и ревом разбегаться). Второй - мелкорослый и тощий как комар, с языком как скорпионье жало, хитрюга и шельма, склонный тянуть все, что плохо лежит (иногда это будет единственным источником пропитания для обоих). Вдобавок еще и полиморф, способный прикинуться вешалкой во вполне буквальном смысле. В общем, типичный лед и пламень, составляющие совершенно неразрывный симбиоз. При этом - ни малейшего яоя, даже намеком. Блин, а ведь и правда захотелось написать... Хотя что-то такое было у Лейбера в "Фафхарде и Сером Мышелове", но мои все же несколько иные... Мне эти двое в свое время даже снились неоднократно. Наверное, это два источника, две составные части меня, да ))
Москва. 18 марта. INTERFAX.RU - Принято решение о запрете добычи в России детенышей гренландских тюленей возрастом до одного года, сообщили "Интерфаксу" в среду в пресс-службе министерства природных ресурсов и экологии РФ со ссылкой на главу этого ведомства Юрия Трутнева.
В сообщении пресс-службы отмечается, что в конце февраля 2009 г. был введен полный запрет на добычу белька (детеныша гренландского тюленя в возрасте до одного месяца) и самого гренландского тюленя на всей акватории Белого моря.
Вместе с тем приказ Федерального агентства по рыболовству "О правилах рыболовства для Северного рыбохозяйственного бассейна" сохранил возможность добычи иных возрастных категорий детенышей тюленя, прежде всего, серков в период с 10 марта по 1 мая каждого календарного года, против чего возражало Министерство природных ресурсов и экологии.
"Сегодня соответствующие изменения в приказ "Правила рыболовства..." Росрыболовством внесены. Таким образом, в России запрещается добыча хохлушки (линяющий детеныш тюленя) и серки (детеныш возрастом до года). Документ направлен на государственную регистрацию в Минюст", - говорится в сообщении пресс-службы Минприроды.
Сумеречные вальсы и жуткие частушки нашего пограничья, Ритм твоего пульса, голос твоей крови - так, чтоб наверняка.
Сижу на диете в темнице сырой. Второй день. Нет, волосы у меня вполне черные, хоть и с проседью. Но приседать со штангой по формуле: вес штанги + 17 кило дурного жира как минимум - самое идиотское из извращений. И что самое главное - не приносящее ни малейшего удовольствия, даже мазохистского. И вообще - я ни разу не нурглит. Но - во имя Имматериума - как жрать охота!
Сумеречные вальсы и жуткие частушки нашего пограничья, Ритм твоего пульса, голос твоей крови - так, чтоб наверняка.
Притческазочка про боевые искусства, мне давно ее рассказали...
В одном городе... то ли в Японии, то ли в Китае - неважно... жил-был мастер БИ. Была у него школа, в ней ученики, все как положено. Школа широко славилась, лучшие семьи стремились пристроить туда своих сыновей, да не всех принимали. И вот как-то позвали мастера в дом старого друга. Оказалось, что друг при смерти, беспокойно мечется на смертном ложе. - Послушай... - прошептал друг. - Я понимаю, что прошу слишком многого, но ради нашей дружбы... Есть у меня сын, уже почти взрослый... Мне бы радоваться, но вот беда - дурачок он. Ни к чему неспособный, хотя силушкой не обижен. Боюсь я, что по глупости да по сиротству прибьется он к какой-нибудь шайке, опозорит род... Возьми его в ученики! Может, хоть ты сделаешь из него человека... читать дальшеХотел мастер отказаться, да не смог, дал согласие. Друг умер, а сынок его, дубина, сразу после похорон переехал в школу. Посмотрел на него мастер - точно, дурак-дураком. Шагу толком ступить не может, в руках-ногах путается, слов человеческих не понимает... Совсем было отчаялся мастер, но тут его взгляд упал на старую деревянную макивару, стоявшую в углу. (Макивара - это такая штука для отработки ударов, бревно с вставленными в него палками - вроде как это конечности противника - а то и просто деревяшка, без затей). - Иди сюда! - сказал он дурню. - Видишь эту макивару? Твое дело бить по ней все время. пока я занимаюсь с другими учениками. Это твоя учеба! Дурень радостно кивнул и принялся месить деревяху кулаками - аж гул пошел. А мастер как ни в чем ни бывало продолжил заниматься с учениками настоящей наукой. Сперва ученики посмеивались, глядя как здоровый парень часами и днями колотит по дереву так, словно пытается вколотить в него живую душу, но потом потихоньку о нем забыли, словно бы он, вместе с макиварой, был предметом обстановки. Прошел год, второй, третий.... А на четвертый разразилась гроза. Приехал в город, неведомо откуда, незнакомый мастер. Гордый, заносчивый, в себе уверенный. И, разумеется, бросил вызов местной школе. Мастер школы сперва посмеивался - что мол за шишка на ровном месте? Послал к заезжему для пробы учеников средней руки. Всех победил гость, и не просто победил, а кого убил, кого на всю жизнь покалечил. Тогда мастер послал самых сильных своих учеников - и с ними то же. Тогда пошел сам... Поздно ночью принесли его на носилках в школу, где дурачок в одиночестве избивал свою макивару. -Эх, дурень-дурень, - со слезами на глазах сказал учитель. - вот видишь - не осталось у меня учеников и самого меня искалечил заезжий мастер. Некого мне больше выставить против него. Одно мне остается - умереть, чтобы не доживать остаток дней в позоре. Иди, ты свободен, твоя учеба окончена... - Ух ты! - радостно воскликнул дурень. - Окончена учеба? Значит, я уже всю науку превзошел? А можно тогда, учитель, я против приезжего завтра выйду? Ничего не ответил мастер. только рукой махнул. Дурачок, конечно, это за знак согласия принял, поклонился, и, не чуя ног от радости, убежал. А наутро на берегу озера при большом стечении народа встретились грозный гость - и нечесаный-немытый оборвыш-дурачок. Только сделал к нему шаг ухмыляющийся чужак, даже не успев толком принять позицию своего замысловатого стиля - как дурачок подскочил к нему, размахнулся... и с одного удара пробил гордеца насквозь, словно куклу из рыхлой соломы. Руки-то у него, после всех этих лет у макивары, как железо сделались...
Сумеречные вальсы и жуткие частушки нашего пограничья, Ритм твоего пульса, голос твоей крови - так, чтоб наверняка.
Честно говоря, мне нечего добавить к вышесказанному не мной. Да, иногда я "убиваю" в текстах, которые пишу. Но "убиваю" только тех, о ком я знаю, что они или уже вернулись - или вернутся обязательно в ближайшем будущем. Для моих героев "смерть" - всего лишь некий жизненный этап, этап взросления, урок - не более. Они, "умерев" не переходят ни на какой иной уровень бытия, остаются на том же самом, приобретя новый опыт - как Глорфиндейл у Толкина, например. Я не описываю окончательную смерть. Я НИКОГДА не опишу смерть человека или гуманоида - если не буду планировать его возвращение, воскрешение, перерождение - каким угодно способом. Речь - о главных и второстепенных героях, о третьестепенных позаботится кто-нибудь еще, но я всегда допускаю, что и для них существуют те же правила, просто это остается за рамками повествования. Да, я заранее согласен с тем, что это инфантилизм. Нет, я вполне способен принять факт смерти. Я видел в 11 лет свою бабку, разбитую параличом и вполне адекватно воспринял известие о ее смерти спустя три дня. Я видел мертвой свою мать. Я знаю, что всем людям суждено пройти через смерть. В конце концов я разменял пятый десяток и у меня полно седых волос. Но я имею, чьорт подьери. полное право не заставлять своих героев (как и любимых чужих) играть по тем же, слишком человеческим, правилам. Хотя бы их я в силах от этого избавить.
Сумеречные вальсы и жуткие частушки нашего пограничья, Ритм твоего пульса, голос твоей крови - так, чтоб наверняка.
* * * Просто хочу сказать... Чувств я своих не скрою - Я не хочу убивать, Ни своих, ни чужих героев...
Я не смогу набить: Строчку "потом он умер" Я не смогу убить, Даже в порыве безумия.
Смерть усмехается нам Вновь с голубых экранов, А я шепчу: "Не отдам! Им умирать еще рано..."
Можете мне сказать, Что я к жизни еще не готова, Но я не хочу убивать. Даже печатным словом...
Я повторяю вновь Глядя в любимые лица: В них - течет моя кровь, Я - не самоубийца...
* * * Хочешь верь, хочешь нет- Но ты мною спасен Сон, похожий на бред, Бред, похожий на сон... Разметав все вокруг, Все преграды дробя, Пламя сомкнутых рук Обнимает тебя! Пусть реальность трещит, Расползаясь по швам, Я - твой меч и твой щит, Я тебя не отдам! Сон, похожий на бред, Бред похожий на сон... Хочешь верь, хочешь нет - Но ты вновь возрожден.
Сумеречные вальсы и жуткие частушки нашего пограничья, Ритм твоего пульса, голос твоей крови - так, чтоб наверняка.
Батя только что выдал нетленку на сон грядущий!
Он сказал мне: "Ты слабак." Я пошел, спустил собак. У меня их было пять. Я им крикнул громко: "Взять!" И пошел себе домой, Слыша сзади лай и вой. Уважаю тех, кто крут... Жаль, что долго не живут.
Сумеречные вальсы и жуткие частушки нашего пограничья, Ритм твоего пульса, голос твоей крови - так, чтоб наверняка.
Ибо какой нафих из меня бодибилдер? Не смешите мои тапочки. Бодибилдер - особенно условно женщина - это мускулистый манекен для фигуряния на подиуме. Это идеальное (с точки зрения поклонников ББ, конечно) тело. Соревнования ББ - по сути конкурсы красоты, правда, красоты специфической. Мне это не интересно совсем. Мне нравится именно борьба с весом, с железом.Тела красивого у меня никогда не будет - я эндоморф. Если по-русски - генетически заданный толстяк. Я могу похудеть до вменяемого уровня, но мои мышцы все равно будут залиты жиром. О рельефе даже думать не стоит. К тому же - возраст. А вот сила - это то. что у меня реально есть и что я еще могу развивать. Тут есть хоть какой-то смысл. В общем, буду думать. И трясти клубного тренера на эту тему - на тему силового троеборья.
Сумеречные вальсы и жуткие частушки нашего пограничья, Ритм твоего пульса, голос твоей крови - так, чтоб наверняка.
Меня реально штырит от живого говорящего синего кубика, который жалобно просит отпустить его побегать. А ему говорят: "Побегать пока не получится, но если что полетаешь. Хочешь, Балкхэд тобой вооон в того деса запустит?"
Сумеречные вальсы и жуткие частушки нашего пограничья, Ритм твоего пульса, голос твоей крови - так, чтоб наверняка.
Товарисчам, постившим фанарт по поводу синеньких кубиков. Ибо в подавляющем большинстве процитированных фанартов кубик-Блёр был ЖИВЫМ! С ним носились примерно как в свое время Бамблби носился с башкой Балкхэда, а ОП - с башкой Сэнтинэла. И даже когда он на картинке был сам по себе, он был живым, очень недовольным и даже ругался Так что я, не смотревший серию и смотреть не собирающийся, так и буду считать - Блёра спрессовали в кубик, но он при этом остался жив. Пусть немного отдохнет. не всё ж ему шастать Поскольку ТФА - сугубо прикольный и даже пародийный сериал, такое никак не противоречит его внутренней реальности. Его реальности скорее противоречит окончательная смерть любого из персонажей. В общем, я был неправ, а вы правы Извиняюсь
Темка для рисунка, может, пригодится кому:
Сидит Ультра Магнус в кабинете, мрачный. На пачке бумаг, в качестве пресс-папье - Блёр. Блёр: Ну сколько можно, это ж просто невыносимо! Ультра Магнус: Ну вот. хоть кто-то меня понял...
Если ты в десант собрался на планету То рубашки красной ты не надевай. Через несколько минут, так и знай - тебя убьют! - Наставленья наши ты не забывай.
Если ты гуляешь по квадранту Дельта, В кубик к боргам сдуру ты не залезай. Будь ты сколь угодно крут, там тебя ассимильнут! - Наставленья наши ты не забывай!
Если ты решил с клингоном в баре выпить, Трибла ты ему купить не предлагай. Так и знай, что там и тут по частям тебя найдут - Наставленья наши ты не забывай!
Смутно помню, что там был еще куплет или два. Scal, помоги?
Если кто не понял, в чем прикол про красную рубашку. В оригинальных сериях Star Trek в красные рубашки были одеты товарисчи из службы безопасности и прочие члены боевых групп, десантировавшиеся на неизведанные планеты вместе с главгерами - для поддержки главгерских штанов. Как правило, в ходе завязки одного, двух, трех из них убивали вусмерть (чтобы доктор Маккой мог сказать свою коронную фразу " He`s dead, Jim"). Потому-то слово "краснорубашечник" стало синонимом смертника, разменной пешки.
Сумеречные вальсы и жуткие частушки нашего пограничья, Ритм твоего пульса, голос твоей крови - так, чтоб наверняка.
Любуюсь на медальку с цыфиркой 1 и на симпатичную грамоту за первое место в первенстве района по жиму лежа среди девушек Если учесть, что девушки были по сути девочками (старшей было примерно 16) и их было всего трое, не считая меня... И соревнования были по сути детскими... В общем, чувства амбивалентные, словно отнял конфетку у ребенка - конфетка вроде как вкусная, но ребенка жалко. Было очень приятно и поучительно посмотреть на зубробизонов мальчукового пола лет 15-16, жавших до сотки включительно. Впрочем, мои 55 (думаю, если бы не боялся остаться с носом, попробовал бы и 57,5 с неплохими шансами) - лично для меня вполне достижение. А взрослых женщин-пауэрлифтеров, которые занимались бы серьезно, у нас в районе, оказывается, нет
Некоторое пояснение. Вес, указанный в грамоте - не тот, который я пожал реально (55 кг.), а так называемый "абсолютный", с учетом коэфициэнта Уилкса - если проще, с учетом собственного веса атлета. Чем больше ты весишь, тем больше отгрызается от твоего результата, так что более легкие и при этом столь же сильные имеют преимущество. Это единственный способ как-то оценить результаты на смешанных соревнованиях, вне весовых категорий (например, у нас сегодня участвовали худенькие девочки - и я грешный, а среди средней группы юношей встречались и гномики и оглобли).
Пятнице 13 посвящается Песенку увидела в блоге Александра Щербины - того самого, который автор песни о безумной Маше (которая подходит к краю крыши Автор сей доброй колыбельной, собственно, сам Александр Щербина
СТРАШНАЯ КОЛЫБЕЛЬНАЯ
Тёмные тучи нависли над пашнями, Скрипнули двери в сарай, Скоро случится всё самое страшное... Бай, моя рыбонька, бай!
Бродят за дверью смурные кемарики, Рыщут, кого бы куснуть... Чу! Злые зюки врубили динамики, - Самое время уснуть.
Тянет с полей коноплёй и ромашками*, Мутным подёрнулась даль... Что ж ты, родная, покрылась мурашками, Аль тебе холодно, аль?
Дрёма таращится хищными бельмами, Щиплет невинную грудь... Милая, плюнь на мою колыбельную, - Нам всё равно не уснуть.
Сумеречные вальсы и жуткие частушки нашего пограничья, Ритм твоего пульса, голос твоей крови - так, чтоб наверняка.
Мое чувство к ним - совершенно иррациональная пронзительная нежность. И ярость - к сценаристам, не давшим этой фракции гоаулдов ни единого шанса И достаточно протеста, чтобы пробиться к другой ветви реальности, где ток`ра смогли прийти на смену обычным гоаулдам-насильникам. Стать нормальной расой - подобной триллам Star Trek. Даже более свободной, чем триллы. К ветви - где королева ток`ра выжила и дала новое потомство...