Читаю стихи про войну. Вообще настроение - то самое, правильное. Праздник со слезами на глазах.
И да, в этом что-то религиозное. Жду Великий День, а пока что горько. А человек. который мне заикнется про победобесие, пойдет темным лесом без дороги. Впрочем. как и тот. кто скажет, что война - это круто.

НОЧНАЯ БОЛЬ

Суставами хрустит во мне война,
Кровавым сном мои кромсает ночи,
И взрывами внезапными грохочет,
И стонами протяжными полна.

Я не хочу писать о ней. Не мне
В трагедиях играть мужские роли
И минами засеянное поле
Переползать в безлунной тишине.

Я мирной жизнью занята всерьез,
Я не хожу в военные музеи,
Я с ветеранами не пью хмельное зелье
И в рюмку не роняю пьяных слез.

Ни говорить, ни слушать о войне
Я не хочу. Но что мне делать ночью,
Когда она, врываясь в сны, грохочет
И острой болью мечется во мне?


* * *

Моя родня лежит на Пискарёвке.
Мои друзья живут на Пискарёвке.

Как в жизни тесно всё переплелось:
Огонь и снег, и смех, и горечь слёз.

Друзья звонят, зовут к себе меня.
Я думаю: меня зовёт родня…

Напившись чаю, ухожу пешком,
Хрущу осенним молодым снежком.

В дни мира, так же как и в дни войны,
Ясны бывают ночи и темны.

Я не стираю талый снег с лица…
Проспект широк — и нет ему конца.

Дома, собой былое заслоня,
Глазами жизни смотрят на меня.

(с) Надежда Полякова (наш питерский поэт-фронтовик)